每当朋友们说起他们的父亲时，总是自豪的夸赞自己的父亲有多么多么好。而我只能一言不发、静静的坐着听他们讲述，心里不免飘过一丝悲伤。我的父亲，他懂爱吗?不，他不懂什么是爱……

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吃饭的时候，父亲老是责骂我：“喂喂，你看你，背挺直了吗?”“和你说过多少遍了，要慢慢地吃，不能狼吞虎咽，你还是记不住。”倒是母亲，她总是微笑着夹菜放我碗里。

我画画时也是如此。母亲呢，她从不在乎我衣服上的颜料，而是亲切又兴奋的抱住我,夸赞我画画好。父亲却则然不同，他不是骂我画画难看，就是骂我把衣服弄脏了。

当我提出要去外面玩时，父亲的回答总是是：“你作业写好了吗？功课复习了吗？”搞得我闷闷不欢，只好对母亲抱怨。

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还有，每当我拿着成绩单欢天喜地地跑回家时，鼓掌的是母亲。而父亲，他皱着眉头，拿着试卷，从头看到尾，不满地说到：“你看，这么简单的题也错，太不应该了！对了，喻冰柳呢？王嘉敏呢？”我就像被泼了一身冷水。垂头丧气，一点也开心不起来。

每当我想起我的父亲，心里总是既期盼又难过，我的父亲，他不懂爱。可是，他又为什么说爱我？莫非……是他已经表达出来了，却想让我自己去发现？而我——一点也没有发现罢了罢了？