小时候，我最喜欢冬天了。

因为冬天一到，我就可以穿上妈妈亲手织的毛衣，收获一大波艳羡的眼神。妈妈的毛衣是用五彩斑斓的丝线织成的，上面还别出心裁的点缀着一朵朵小花，显得又漂亮又雅致。

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长大之后，我却是害怕冬天的来临了。

因为冬天一到，周围同学都穿上店里买来的款式多样、新潮洋气的毛衣，而我仍旧是穿着妈妈织的毛衣，显得又土气又寒碜。“妈，现在谁还自己织毛衣啊！服装店里什么款式都有，多省事啊！”我不止一次向妈妈抱怨着。“买的哪有我织的暖和。”妈妈不以为然地说。

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妈妈还是一如既往地为我织着毛衣。一天晚上，我半夜醒来，客厅里还开着灯。妈妈就坐在沙发上，微微低垂着头，细细的毛衣针在妈妈粗糙的手指间穿梭着，手中的丝线轻盈地跳着舞蹈。我看着妈妈那双灵活的手，不知不觉也爬满了葱茏，深浅不一的细纹描摹着时光的印记。妈妈偶尔停下手中的动作，轻轻捏下颈椎，或是捶捶自己的背，又专注于眼前的一针一线中。

我一半心疼，一半埋怨。

终于，妈妈拿着织好的毛衣兴致勃勃地让我试穿。我虽然知道妈妈织毛衣的辛苦，但看着这件厚实暖和却款式老土的毛衣，我实在提不出一点儿兴趣来。我不情愿地说：“妈，这件领口这么高，我不想穿。”妈妈脸上的失望弥漫开来，默默地瞧着毛衣许久，摇了摇头，拿起剪刀，在毛衣线头上剪开，把毛线一根根抽出来。就这样，妈妈用了一个月时间一针一线织起来的毛衣，在短短十几分钟的时间，化成了一堆弯弯曲曲的丝线。

看着团成球的毛线，我的心猛地一抽，一股深深的内疚感重重袭上心头。心头空落落地，是一种温暖和幸福被抽离的奇怪感觉。看着妈妈低垂的头顶上不再润泽的发，我真切地感受到妈妈那股炽热的爱。妈妈把对孩子所有的爱一针一线地织进毛衣里，丝丝缕缕地将我包围。

我终于明白，世间有一种爱是不可以辜负的，那就是母亲的爱。