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他，黑色的背影，带动着我的童年。似跟藕丝，总是扯不断，断了又黏起来，就这样，黏成了我的童年。他，总是喜欢在那个屋架下面，默默的推敲着什么，背永远是给我们的，黑色的衣服上写上了一丝阴郁。不知怎么的，它那宽敞的背影仿佛泛出一点点红色的光—— 那么暖，那么温和，包容万物。

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他，是一位平凡的木匠，只为了不浪费自己的生命，用手创造了一个又一个奇机，虽然只是一件小小的艺术品，却是用心来雕刻的。他，总是喜欢坐在长登上，慢慢推动手中的刀，一丝不苟的刻着，每一个线条都是那么无完美，那么无暇，仿佛已经远离了这个世界，全是一片黑色，只有工具和艺术。眼睛在这时是那么清澈，却又那么消沉，似看到手上作品的命运——抛弃，背似乎又转了过来，还是那么黑，却添上了一丝红，红得耀眼，闪进了我的脑子里:这究竟是为了什么，也许我这辈子也不明白吧！淡黄色就在这霎那间又与那黑色交织起来，并不美丽，却很平凡，但有这就已经足够了，要的更多，就没意义了；黑色与红色融合，是结局的悲痛与满腔的热血。就这样，用自己的手构造了三色的画卷。不知为何，我总是痴痴的看着，可却只能看见他的后背，好像从来没有对我笑过，也没有为我而转过头。

现在，我已经忘记了她的容貌，而他的背上，写出的却是一脸的慈祥。