我不是归人，是个过客。在每一座华丽的殿堂里，都有我的脚印。我只是曾经，只是你爬上山顶时的惬意。我是你吹起的哀怨的离别的笙箫，凄婉、悠远，樱花盛开时，空留你独自观望。

――题记

与其说是这个季节将我带走，不如说是我带走了这个季节，也带走了那些你的完美的意象，那些纷飞的柳絮和石头被扔进湖水时溅起的涟漪。我开始有点空旷，正如一滩即将干涸的池水，目望着鱼虾在自己的怀里挣扎。然而空旷并不是永恒的凄美，它相继被淡忘，最终却变得充实起来。我认为文学和情感一样凄美，它们都会在不经意间将弧线再拐一个弯，造成一个美丽的错误。情感之所以缠绵悱恻，是因为它的脆弱和坚定，矛盾的最后也就产生了所谓的故事。而文学有时更像一具独弦琴，拥有一种令人无法企及的悠远；有时则是组合舞蹈，有将无数个季节串连在一起的魔力。等到花儿逊色的时候，拂起的东风将会吹走残败，这是唯美主义创造的五彩斑斓，它的生生不息将颓废掩盖。

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我一路走过，撷取了浪漫，也撷取了伤感。草长莺飞的日子不会重来，湖畔纤弱的柳依旧将它的头温柔地垂，而我们，从离别蔓延到放弃，如从幽阁走向茫茫人海，最终消失在时光里。

人世之于我也是这样的么，从追寻到遗失，从遗失到隔绝？倘若如此，生命也是个过客。我从不敢奢望获得，我在一块贫瘠的土地上生根发芽，注定长不成参天大树，那些与我邂逅的完美，也会随浮云飘走，连影子也不留。我始终不是归人。你紧掩的门千万不要为了我而开启，我路过你窗前时，已经夜深人静。我喜爱花间一丛丛的绿，从不做蜂蝶的游戏，兴许我是一朵漂浮在空中的蒲公英，顺其自然地更生。我忘记了我们相逢的小站，忘记了那小站是起点还是终点，或许，那根本不是小站，而是我们心灵的交汇和分离之处，我走之后，它依然存在。

你却将我写进了你的历史，尽管谁也不是谁的唯一。你教会我潇洒漠然，我却学会了避世，所幸我没有将你玷污。我的路过是你飘渺的表现形式。你央求我做你的主人，我却将你当作了情人，我迷恋你，也知道你的柔美不容沾染。于是我也做了你的情人，我们总会滋养着对方。这是一种默契，一种完美的融合。然而，我只是过客。

我用爱莫能助的眼神瞻望你，你此时是破碎的玻璃杯，我不敢去碰触，正如我对于自己支离破碎的人生的茫然。你独具魅力，将我的热情也俘获，我飘飘荡荡地游走，心里却一直让你伴随左右。与你结缘，始于那次擦身，我本属于茫茫人海，心甘情愿走进你的世界，为你心力焦瘁，即使，我并不是归人。

文学呵，原来你就是这么让我陷入你的陷阱的。

每个黑灯瞎火的夜晚，我顺着你指的道路前行，你要我相信，我是可以寻找到光明的。我不禁感慨起沧海桑田，感慨那些被你描得惟妙惟肖的片段，忽然间明白，我也是你的画中人。每当我触及你的坚硬的背甲，你似乎在告诉我一些哲理，又仿佛在埋怨我的疏狂，然而我不能不承认，我不甘心做你的仆人，纵然你滋养了我的精神。我望见一江流水，从秦汉流经隋唐；我听见一支古曲，从东晋飘扬至今；我嗅到一壶浊酒，从曹操的宴间酝酿到李白的小船。世间万物在缥缈之中找到了你，我也找到了你，渐渐地发现，我们都是事物变幻的主因。当大雁一拨拨地飞过，这瞬时的美丽应当镌刻于心中，吹过的风，是天涯悠远沉寂的风景。大雁和风都是过客。

我不是归人，是个过客。这一次，我将携带自己的文字远去……