三毛说：“幸福，便是不论什么时候，总会有一个人提着灯等你。”我欣赏三毛的飘逸，深深感动于她短短的美丽的幸福，跳动着的张扬着的生命。

鲁迅的幸福是在看不见冷眼的黑夜中，吸一口劣质的香烟，一回头的眷顾熟睡的妻儿。一个斗士的幸福，不是又痛斥了友邦人士的嘴脸，不是又拆穿了御用文人的阴险论调，而是看着自己生命里最重要的两个人甜甜的笑容。

徐志摩的幸福是撑一支长篙，向青草更青处漫溯，做一个荡漾在波心的白云的梦。因为，这是个有梦的文人，所以便省去了种种的他的不好，在十月愈渐凄美的天底下，我们应该将他赞美。

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冰心的幸福是风雨欲来时躲进母亲的怀里，是在幽云的道上倾听自己的足音，是穿过了起伏不定的时间的海的心。曾经看过她的一个剪影：倚着垣墙，与丈夫一起微笑在清华园的阳光里，她的人正如她的诗，晶莹而又遥远。

幸福于我呢？我惊讶的发现，我顾着体味别人的了，竞将自己的那份遗忘了。

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风在廊上，书在膝上，微风过处，那便是我的幸福。

几句简单的叮咛犹然在耳，隔着电话线的那头，便是我的幸福。

旧日同窗擦肩而过，留下一个礼貌的微笑，便是我的幸福。

仰望苍穹，看天上云卷云舒，属于我的幸福；纤弱的草还是骄傲的抬起头，属于我的幸福。

我的幸福的范畴，连我也不知道了。

也许，活着，已是一种幸福。