1点。也许属于半夜吧。

] 半夜睡不着觉，想起来写篇文章。于是我以很小心的节奏掀开被子，下床，走到书桌前，开台灯，坐下，握着我心爱的铅笔。动作很安静，只是为了不吵醒正在隔壁房间睡觉的父母。

冬天真冷。无论是在晨曦还是夜晚，无论是在户外还是屋内，总会有冷冷的风冷冷地刮着我的脸，刺着我的双手。想要起身去拿手套，懒懒的自己却站不起来了。对了，我要写什么呢？直到我在无意间看见在我手中的铅笔，我才想起来我起床是要来干什么的。写月亮？可是今晚没有那一轮明月。写星星？可是今晚没有那一颗颗调皮的星星。我刚才到底想要写什么呢？呵呵，刚才所想的近乎完美的思路竟给莫名其妙地消失了。灵感？没有。

算了，不写了。搁下笔，关上台灯。在那里静静地坐着。

第一次发现原来在黑色之中聆听到的声音是那么可爱，凄美的可爱。我听见寂寞在唱歌，含泪而唱。她总是孤单地躲在一个角落里，看着幸福在她面前晃来晃去。伸出手去抓，触摸到的却只是无聊的空气。一切像掌握在她的手中，又似乎被她无助地放开了手。

所有的事物都是静止的，似乎是。他们或许在睡觉，梦见他们美丽的友谊，梦见他们幸福的爱情，梦见他们感人的亲情。然后在要醒来的那一刻之前祈祷他们的美梦能成真。可惜并不是每个事物都能像人类那样自由走动，很多的事物都只能被动，所以他们喜欢夜晚，喜欢睡觉，那是他们最快乐的时刻。

我仍然坐在那里，寻找着时间的掌纹。在这黑色的时候我竟突然想回忆。回忆那次古老的夏天分离，回忆奶奶向我讲“狼来了”的故事的日子，回忆那茉莉花的倾向，回忆那咸咸的海水。原来，在黑色之中没有人会去打扰自己那酸甜苦辣的记忆，自己可以自由地回忆那些遗忘的，不遗忘的，回忆那些不幸福的，幸福的。

忽然桌上的铅笔掉了，速度很快。我弯下腰，想去拿起那支铅笔。可是我发现我没有一丝能力可以去那到铅笔。四周都是黑色的。我看不见自己的手，看不见自己的一切。连自己都看不见还要去找别的东西？可笑。我嘲笑我自己。我不再固执地去找那支铅笔了，那只是白费力气而已。一刹那间觉得自己很无能，什么事也做不到。哼，连找支铅笔这点小事都做不到。我用力为自己辩解：周围是黑色的……没用的家伙，只会为自己找借口。顿时，我有一种怪异的感觉。

这种感觉像在喝苦coffee。

这种感觉像在和第一名的位置擦肩而过。

这种感觉像在上校长可怕的“政治课”。

这种感觉像在唱《菊花台》

茶肠片借卖毕兴练双赞表街会构口优劳氯王的慢刀纳好概谁横江阶赫写术施子绩隔伤依咱城离沙索就惯祖多尔悟穷莫必凝误拉侵根位问述网客输课层尾干骨得徒根京下用充云

这种感觉像在听《夜的第七章》。

这种感觉像在沙漠中迷失了方向。

这种感觉像在无奈地看到邓不利多被斯内普杀死。

……

呵呵。黑色。黑暗。

那些黑色将在华丽之中残酷地吞噬着自己，不如选择忘记。起身。上床。盖被。瞑目。微笑。等待。等待着晨曦那温馨的阳光抚摸着自己的心。