我手写我心

------题记

壹

海子。

山海关。

铁轨。

其实，我是羡慕海子的。“春暖花开，面朝大海”我羡慕他可以拥有那么美好的文字，我羡慕他可以勾勒那么唯美的画面，我羡慕他可以那么安静的离开。不能结束梦想，不如结束生命。从此，天上人间。

我喜欢写字。对于我来说，它已经成为了我生命的一部分。血肉融成，密不可分。在吐纳朝霞夕露之际，我静静的写下生命中不褪色的痕迹；在世间万物茫茫大化中，将那种镂刻着雕花的文字丛冥漠空无处拼凑成形；在秋后零落断雁的哀鸣中，记录下望断天涯的陌上剪影。

我爱文字，一种纯粹的文字。

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我想，我前世一定是溺字而亡。是王国维毁灭后残留下的一小缕精魂；是李白绣口一吐便是半个盛唐里余下的一星点清酒；更是鲁迅口舌生枪刺入胸腔时的一滴殷红。如若不然，我怎会这样迷恋它。

你说是吗，我亲爱的文字。

贰

我的书桌上静静的规放着一叠稿纸，它们被我仔细的装订成册，我有时还可以听见它们微弱的呼吸。窗外的月光穿过芙蓉帐的青色纱幔，有风吹拂，纸张发出一连串的摩擦声和轻叹声。如同稿纸上文字的梦呓，亦或是写字者的梦呓。

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对于写字我有一种与生俱来的痴性。那是一种自然而然的天性，它埋藏在我的内心深处。像枝与蔓，仿佛今世前缘就将我们缠绑在一起，如果我是飞蛾，我甘愿为它扑灭心火；如果我是蝶，我甘愿为它化蛹成蝶。像一个朝圣者，每天对着神圣的天际顶礼膜拜，化身为奴。

或许只有文字才能带我浴火重生，凤凰涅槃。

思绪转了，黄花流了。连梧桐木也干了，却燃成了熊熊大火，最后，一阵狂风，灰飞了

叁

写字像一件细致的手工活。

就像是江南织绣，一只手拿起细细银针，一只手引起各色丝线，轻轻巧巧地透过针眼，然后在一块翠玉般的丝绢上绣上流水，高山，花鸟，垂柳。针尖似笔尖，遵循思维的行迹，如水般在绸面上款款而行，一个来回一个针脚，就如同落在稿纸上的一个个文字。等针线秀出了形，文字缀也成了章。秀一个人的图案，写一个人的文章。

写字是一个人的渡。彼岸，此岸。此岸，彼岸。

丛此岸到彼岸，需拼尽全力。当踏上彼岸，回头观望，可以清楚的看见一个人的行路痕迹。那时，此岸也就成了彼岸，彼岸也就成了此岸，也就完成了一场内心跋涉。就如同一位古寺的壁画僧人，手执一盏驼油灯，在昏暗的光晕中作画，当壁画完成时，他的内心也就得到了一种泅渡。我不敢想象，当我不再写字时，我的生命中，没有渡，将会留出怎样一大段无法弥补的空白。

肆

写字是一件孤独的事，就像是一个人行走在夜晚的深林。万籁俱寂，只有弯月的残光透过密密枝叶渗入。而你，只有紧紧攥住它，缓缓前进。那些笔端下流出的潺潺字迹，就像密林中的枝枝叶叶，散发一种凛冽入心的孤独。这种孤独来自于文字本身，你一打开文档，或一摊开稿纸这种孤独就相伴而来，在字里行间，力透纸背。

朝乾夕惕，瓦肆勾栏，浮雕镂刻，花开满楼，凭栏拍遍，欲说还休。那些美妙，细腻的词语，一一盛开在薄薄的稿纸之上，有一种没顶的喜悦，我将十里的杏花跑成一掠红烟，生生死死仿佛都沦陷在方格的一线酡红间。软红十丈也比不上你的一腔写意。我早就爱你成狂。

对于写字，从未有过野心，有的只是一种欣喜，一种膜拜，我的文字从不需要编造，矫情，技巧。我要的只是对文字的敬惜，需要的是用心和尽心，它对于我来说，不是一种枷锁，而是一种释放，一种内心情感的解脱。因为，我相信任何有力量的文字必然是有心而发，我也必然为心而书写

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伍

我为文狂。

为的是一颗玲珑心。

狂的是一腔温柔泪。

文过处，便为狂。