写作是件急不来的事，就像读书一样。

我一直把读书当成一项伟大的事业。每次开卷，总要带着十足的诚意，用手掌抚摸着纸页间流淌的墨香，以双眼追随作者心中的脚步，慢慢地、轻轻地，一点点探入大千世界的各色角落，来完成一场名为人生的旅行。

我喜欢小说，喜欢它的奇思妙想，也不排斥它的人性百转。走近人心并不总是一件令人愉快的事，我会因葛朗台的吝啬、达西的傲慢、阿米尔的懦弱而愤懑不平，也会因小王子的无邪、福尔摩斯的睿智、燕青的忠义而心生欢喜。书中的一字一句都牵扯着一个丰满的世界，我是那个走在路上的行者，时而弥足深陷，时而清醒旁观。更多时候，我亦不知这条路通向何方，但前方的神秘风景才是小说最令人难以自拔的精髓，我愿一步步前行，陪书中角色阅尽人生壮阔，走向地老天荒。

小说是长的，是弯的。散文不是。

散文是狭长海岸上星星点点的鹅卵石，不知随手捡起的哪一块，就令人着了迷。

我曾经试图在余秋雨先生的《文化苦旅》中寻求文化的共鸣，但这真的很难，先生的思想之深厚、文笔之有力、学识之渊博令我望而却步，更难以走近情感深处。直至不久前，我到西北看了看，有些明白，先生为何会痛苦愤恨却不责难王道士；为何会对阳关之雪哀怮悸动……当我站在莫高窟的石洞里，听着王圆箓贱卖古籍的史实时，内心蓦然响起先生痛苦的呼喊：“请等一等，等一等……”这大概就是所有爱书之人的文化共鸣了吧，那么痛，那么响，那么不绝于耳……　　散文中的共鸣实在是一件难求之事，没有人会走上两条相同的路，而一点偏差就会导致心境的不同，就像我未到不惑，便很难理解龙应台的沉重与牵挂；不踏江南，便难以知晓白落梅心中的淡雅水乡。但人生殊途而同归，我们从同一个地方出发，纵然路途有曲有直，风景有荒芜有雅致，可最终依然回到了同一个终点。这何尝不是一种幸运？　　散文的美是零碎的，需要一点点拼凑，这个过程艰难晦涩，却最让人欲罢不能。

比散文更难懂的，大概也只有诗了吧。

古体诗里沉浸着华夏千年的文化之美，自然比寻常文章更耐人琢磨。那现代诗呢？

从民国到现在不到100年间，中国涌现出不少现代诗人，我多多少少读过几篇大家诗作，最喜欢的一位，叫海子。

他很富有。他的心里有一栋小屋，在那里他以梦为马，以雨为诗。

他很多情。他在草原的琴声里呜咽，亦在浓密的夜色里称王。

他很脆弱。他喜欢人间的太阳，却只能在大雪纷纷的天堂里踏雪无痕。

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我惊叹于他内心的浪漫，折服于他文字的纯粹，亦惋惜于他25岁的早逝。

追随海子，就像追随着年少的青春与梦想，时光永远无法带走大海与太阳。他就笑着坐在王位上，用诗歌引领我们走向远方。

读书，是走近他人的生活；写作，是走回自己的内心。

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我读书，是为了看清世界，也是为了找回自己。书本中的文字在我脑中叠叠累积，使转瞬的灵感化为涓涓细流，滋润盘旋的心底的笔墨。我从不曾后悔，让书香铺满了心路。