那些回忆，就像手中的烟灰，风一吹，便从指尖轻轻的划过，流到了空中，拼命地想抹去，却怎么也抹不完…

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风，在无人处停止，一个身影在它心中搁浅，在一抹花非花，雾非雾的朦胧中，酝酿着米人的忧愁。

我曾千万遍的幻想我和他第一次说话的情景；是在一个匆忙的雨天；还是在一个悠闲的晴天；是一个简单的擦肩而过，还是一个复杂的偶遇。