在这条通往春天的铁轨上，曾经留下了诗人最后的一首诗。谁也无从知晓，在生命最后的时刻，他看着手中的梭罗的《瓦尔登湖》时脸上的表情。他甚至没有给任何一个人留下只言片语，连一个背影也没有。所以很多年了，有人一直愤恨着他，却也吟哦着那些意象模糊的诗句。

春天，十个海子。终于在一段坚硬的铁轨上永远的定格了春天。他一定说了，他的麦田该长的成熟茂盛起来，面朝大海，春暖花开，周游中的世界都在为一首诗劈柴、喂马。他的幸福就像他所知道并向往已久的那样。心失去了的时候，梦依然没有醒，拒绝也显得失去丝毫意义。

一个诗人在一片水草肥美的草原上，和他的诗一起，说着幸福的事，梦里，诗人也常常为诗写下美好的句子和向往，称颂是多么美好的乐章与片段。关于印象中的种种，诗人把他们和诗一起埋在了曾经守护过的麦地里，等待着生根发芽长大。

春天来的时候，诗人就走了，而诗和他们应该都盛开了吧？除了诗人，我们都看见了，诗人曾经亲手栽种下的麦田。汽车晃过一片片田野的时候，我什么也没有想，耳边是嘈杂的风声，一边又一遍的刮来。这是一次为走完的路，一场不是真正意义上的旅行，我们都在做着自以为是的挣扎，却为自己仍然在路上而感到庆幸，而那条红丝带在红旗下的蛋中一直飘到了今天，一个春天，到这样一个使人苍老的秋季。它仿佛也仅仅只用了一年光景。只是我知道的，车窗外的风景让我失去了感觉和大片的印象，关于十多年前那个诗人的种种，大概现在只有从他诗中保留了一小部分。

那么，春天来的时候，为什么我们都不能在坚持一小会，即便我们无法准确的预见，这是不是最好的选择带来最满意的结果。可现在是秋天，春天完全走远的季节。诗人那么急着走，连最后的诗也没有来得及一同带上，他便在春天的花开时节里，成为大海里完美的一首诗了。诗人一定是幸福，这比任何事都重要，一个比在瓦尔登湖畔借着倒影时刻审视自己的青年更值得去解读。可是，诗人在读懂关于这些的时候忘记告诉我们，谁也没有懂，只有他知道这个秘密，而现在谁也说不出来，这是个永远的秘密，会一直幸福下去。

太阳懒懒的打着瞌睡。一整个下午，我带上一枚书签和一张远方来的信函，一封蓝色的印制这中国人民邮政的快递上，却同样挽着一条红色的丝带。然后一条红丝带的旋律就响彻了这一个本来慵懒的下午。我竟然想躺下来，躺在脚下坚实了泥土里，直抵大地的心脏附近，仿佛我的心已经回到了开始的地方。

可是，飞起的那些日子里，最终还是活不过泥土，所以还要回到他们中间去，同样，在某个时刻，用手指在大地上写下幸福。

我们永远走不出那个带我们来到这里的地方，最终我们不是回到那里去，就是被埋葬在这里。

也许诗人在那个下午或者更早的时候是看到过这句话的，他也许也把它读了出来，夹在了书的扉页上。

诗人在那块铁轨旁一点也没有犹豫，那是即将要迎接而来的快乐。诗人抓起地上的石头，狠狠朝着铁轨连着天空的尽头砸去，同时一瞬间诗人望见了那个马上要过去支离破碎的冬天。

汽笛声由远及近，铁轨仿佛在颤抖，周围的鸟群被惊起一大片，也许还有一片片未来的及张开的翅膀。叶片落下来，周围一切出奇的平静，诗人旁边的泥土颜色被鲜艳浓烈的颜色占满渗透进去，而天空湛蓝如洗。空气里在也闻不到列车呼啸的汽笛，只有铁轨滚烫的温度渐渐退去，发出哧哧的声响。他们说，春天在那一刻到来了，同时枫叶一片片的飘红了，它也忘记了，秋天已经过去很久了。

音乐也终于停止，我对着淡蓝的天空打开这封信，那些透明色的蝴蝶顷刻萦绕在眼前，世界仿佛只是一场空旷的蓝色，湛然的镶嵌在生命画布里。风淡淡的，那条红丝带随着风落在不远处的铁轨上，轻轻的盖住一片安静的色泽。

远处传来了汽笛的轰鸣，我顾不上许多，抓起一块石头，他和我的血液一样在沸腾，可是始终没有落下去的手臂，僵在半空中。你瞧，我看见了什么？诗人和春天一同在行走着，越来越近，然后幻化成一条条破碎的影子……信函被打开后，我看见上面清秀的字迹：“你听到了吗？最美好的幸福，是春天来临的日子里，一条飘舞的红丝带。”

可是，诗人呢？诗人的幸福去哪了？

那么，在这个封存已经的春天，请你系上它吧，同时一定在心里默念：“诗人伴着永远幸福安静的春天，那的确很近很近了……”

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