流浪，为了不再流浪。 我不知道可以用什么形容词来讲述这个女人。她的文字清秀略显苍白，若一幅幅素描，黑白勾画的惊艳之后，剩下满眼的孤寂。

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三毛，用眉化作炭笔，深深浅浅地绘出自己被泪渲染或释然的，如血般艳丽的哀愁的。而溢出来的，是铁铮铮若大漠之月的坚强。 一个用笔来作茶的女儿，如何使得起那重如山的乡愁？ 或许她没有乡愁，因为她从没有一个能让她安心栖宿一辈子的家，曾经有过，却因为他的逝去而没有了。 难道这就能说明她不渴望吗？ 不！当年那个笑对狱牢的易安居士，面对秋桐，面对满地黄花，顿时脆弱得怎一个“愁”字了得。而今这个独树一帜的文坛女将，心中那方净土里柔嫩的芽——便是对家的向往。 一切都释然了。

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她流浪，是为了不再流浪。 正如易安正如淑真，正如那些舞文弄墨的儿女——他们的心坚若顽石却柔似春水。 自古文人多寂寞，那是因为他们信仰，与文字相通的方向。 于是才朝拜于灵魂裸露的殿堂。 死亡 于是三毛那天用丝袜结束了素描最后苦涩的一笔，于是易安在漫天碧水里安详地载舴艋舟归去，于是唐婉秋千架上倩影轻移驾鹤西去，于是中国人先前举杯相邀的月亮洋洋洒洒之间又多了些许哀伤。 可他们终究仍归于脆弱，因为信仰的高度令生活无法仰及，最后竭力得垂下头来昏睡。 幸福呀，正盛开着，却又在月夜里悄然的飘落了——骇俗的。 原来才情无数，只是错了方向。傻，知道原本失误却执着地跑。 悔吗？ 不，太阳东升，西边也是会见到的——不是吗？——尽管是将落下去的。

因为不想流浪，流浪着。