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那一年，我三岁。站在楼道中，气鼓鼓的脸上布满了泪水。“把那块糖放回去！”他的声音洪如钟鸣，坚如硬铁，有着不可抗拒的力量。“不要！我不要！那是大姨家的，大姨不会不让我吃！”“啪”的一声，像是一把锋利的刀刺向我的脸。“你没有打招呼给大姨，就是偷！”这是我第一次挨打，气愤极了，昂起头看他。我们的目光相遇，来不及闪躲，那眼神似一把剑，刺入我的心扉。那一次，他的眼神锋利似剑。

那一年，我六岁。躺在病床上，呆看护士从床边走来走去，换药护理。头上穿着白色的外套，似在展示不平凡的经历。像是地震后的余震，与大地亲吻过的头仍在作痛。“孩子才这么小，摔一下，痛是难免的。不过硬躺着，不吃东西可不行。”医生劝慰说。不顾我的反对，他将我扶起，倚在床头，为我按摩。将细心熬制早已凉的温热的米粥一勺一勺地喂我吃。他注视着我，查看伤情，叮咛医生为我换药。医生的药水味淡了许多，取而代之的是瓜果的芬芳。“多吃些水果，有利于恢复。”他细心嘱咐，看着我，笑了。那一次，他的眼神温暖如春。

那一年，我十二岁。小升初考试后格外轻松的我报了古筝比赛。在他的叮嘱后变得沉着，沉着到像是练习一般。优异的演出，华丽合身的服饰使评委眼前一亮。在我走上领奖台的那一刻，他笑了，笑得比以往都开心，或是因为努力没有白费，或是因为骄傲，欣慰。他望向领奖台上依然宠辱不惊的我，眼中异常闪亮。面对评委的问题，我茫然了，他眼中的光鼓舞了我，使我从容。那一次，他的眼神闪耀如光。

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这一年，我十四岁。没有窄窄的楼道，没有病房的芬芳，没有耀眼的舞台，有的只是充满苏打水气味的重病监护室。他的双眼紧闭，可我却看到了一种没有见到过的目光。无形之中，这眼神给了我很多东西。这十四年来，这眼神给我许多。犯错时给了我严厉，生病时给了我温暖，成功时给了我闪耀。我却从未真正懂过。渐渐地，我长大了。不仅仅是身体上的，更是心灵的成长。渐渐地，我懂得了他的眼神，这眼神并不复杂，仅有的，是对女儿的爱，不论严厉似剑，或是温暖如春。

渐渐地，我成长了，明理了。我渐渐地懂得了他的眼神。