长风三千年，逶迤九万里。从烽火浸染的古长城到杏花微雨的西湖，千年来见证着一个伟大的梦、永恒的梦、不知尽头的梦。

回望盛唐。李太白绣口一吐，三分诗气化为月光，七分啸成剑气，辉映成一道不朽的光芒。

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昔日，贵妃斟酒，力士脱靴，昭示的是一个文人的自信与不羁。

梦没有停止的时候，大唐却抛弃了它，留下的，只有太行山的积雪茫茫。太白挥手拔剑，只有迷茫。

梦想，何时是一个尽头。

转看大宋。苏东坡还在黄州携酒与鱼，还在凝听江流有声。几次挽那雕弓如满月，却又几次被一群佞臣小人无情的夺下。纵有满腔的少年热血，纵有驰骋万里的宝马，纵有开山劈石的利箭，又到何处施展！梦想，就这样埋藏在朝廷的不屑与冷笑下，剩下的，只有在明月夜下的短松冈，伴着孤坟，轻数过去的春花秋月，抚摸碑头，才发觉梦想已经化作了自己的尘满面、鬓如霜。

但是梦想从未停止，即使是流放千里，即使只能独自踯躅于东坡，记录下不屈的泪千行。

梦想，终有一天重见天日。

转眼千年。鲁迅在一片浓黑中，以他的傲然开辟了一条乱石嶙峋的路。

这个世界，少了一些严峻，却宽容得近乎放纵。鲁迅坚持着，从学医到从文再到“不惮以最坏的恶意来推测中国人”，有民族之痛与社会之悲，其间夹杂着不可磨灭的梦想。犀利冰冷的笔锋和冷峻的面容刺痛了沉醉半个多世纪的中国人。那时的人们惊叹他的勇气，现在的人们惊叹他的伟大，可是有谁看见这伟大和勇气的背后，是一个充满着多少艰辛和痛苦的梦想。这梦想，曾遭到无数人的摧残，曾经遭到无数人的讥讽。这梦想，能一路走过来，已经是万幸了……

人生之最大惆怅，莫过于有经世之才而不得用，有传世之音而不得发。这就是中国文人数千年来的痛苦和悲哀，也是被架空的梦想唯一留下的、能供后人考证的微痕。

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无论是李白杜甫或是苏轼，亦或者更久远的孔子韩非，他们都有一个不可磨灭的梦想——修身、齐家、治国、平天下。

修身，已经无可挑剔，齐家，也已妻安子乐，于是梦想就落到了家国天下。

他们都曾目睹过动荡离愁，体会过路有冻死骨，他们见证过沙场新鬼烦怨旧鬼愁的惨然。

作为屹立于天地之间的大丈夫，他们站起来了，用他们的诗书作骨，忧患为肉，豪情为血，梦想着以笔为谏，去保家卫国，去平息动荡与不安，去描写歌舞升平。

中国的文人是伟大的，伟大到令帝王在历史中变得渺小，伟大到要用他们文弱的肩膀去承担历史，伟大到化成人们心目中的巍巍雄蜂。

梦想令他们隔绝了一切尘埃，因此可以在牢狱中安身自若，因此可以在功名泛滥中隐居田园，因此可以在难安自身时仍大呼“大庇天下寒士俱欢颜”。

中国的文人之所以伟大，是因为他们有一个共同的梦想。这个梦想，陪伴他们在风雨飘摇中，依然不倦，奋然前行。

梦想，就这样走过了千年。