看到“狂”这个字眼的时候，我犹豫了一下。惭愧，虽然是个“90后”，我竟难从生活中找出一份足以配上“狂”字的炽烈情感。我的生活平淡得如温吞水。但狂未必是“歇斯底里”的吧，我就理解为“情到深处情转薄”。

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我鼓足勇气才写上“老家”这似乎带些暮气的字眼。我知道同龄人笔下会有怎样斑斓的色彩，那是他们跑向前方去追求的梦。老家，一个小小的村落，该被年轻人抛在身后吧？可是，谁说梦想的起点与梦想的归宿不会重合呢……

我爱老家，在那里，我第一次眺望与憧憬。

老家在江边平原上，早晨，江畔会传来大轮船“呜——呜——”的汽笛声。那时，夜色尚未褪尽，天尽头遥遥地垂着几点孤星。太阳不见踪影，雾气消散不了，天地孕育生命般地恬静安详。东邻西舍孩子的啼哭，老者的咳嗽，庄稼汉的呵欠，在湿漉漉的晨风里听得分外清楚。轮船长长的汽笛声，和撕破夜幕的鸡啼一般让我们感到熟悉而亲切。儿时的我不懂“余韵”二字，现在回忆起，那声音像佛寺里虔敬的钟声，撞破迷雾，敲碎梦魇，向心里注了一缕阳光似的。然而儿时的感觉模模糊糊，只孤星似的闪着。

有一段时间，老家的大叔大伯们被雇去修江堤，我被一个大伯抱着，第一次去了江畔。他身上一股热汗与烟草的味道，村里庄稼汉特有的气息。太阳出来了，江面上闪着耀眼的光。三四艘轮船，轻松地割破了江面，气定神闲地缓缓前行着，在我眼里，那简直是庄严的，伟大的。我使劲盯着那最大的一艘，直到它渐渐消失在离太阳最近的那团光亮里……“大伯，这就是长江吗？”“呵呵，长江大得多嘞……”“船到哪儿去？”“到很远很远的地方去……”

离开老家，到很远很远的地方去。在老家，叔伯们让孩子好好读书时，就用这么朴素的一句话。那汽笛声，像远处高楼上渺茫的歌声似的，吸引着，甚至诱惑着我，去挣脱什么，再追求什么……

老家早已不是昔日的模样，它有了宽大而平整的水泥路，有了小洋房，只是……好几年的除夕，隔壁的周奶奶家是那么寂静，没有年轻人活泼的笑语。

我心疼老家，它引我回眸。

在农忙时节回家，我越发感到自己与这片土地的隔膜。我在周奶奶的门前驻足，她卷起了袖子，端着筛子，稻米浪花一般欢快地翻滚跃动。她时不时地停一会儿，弯下腰来，捡拾落在地上的几粒金黄，带着怜悯，小心地放在掌心。“奶奶，我帮你。”我饶有兴趣地走上前。“丫头，你是读书人，不懂的，还是我来吧。”她善意地拒绝了。我讪讪地笑着，继续看她忙。周奶奶虽身子硬朗，仍不免时时地歇一会儿，喘口气，问问我的功课，又不免絮絮地聊起她那在外的儿子。老人疲倦的脸上，每条皱纹里都写着自豪与满足，只是说累了也厌烦了似的，轻轻叹一句，自言自语：“难得回来一次……”

金色的农忙季节，在忙碌的都是中年甚至老年的面孔，黝黑的，沉默的。我望着那些挥汗如雨的乡亲们，想象他们苦涩汗水里的甜蜜：这一个的孩子在苏州，那个在上海，呵，可都是江那边“很远很远的地方”啊！拿着锄头，钉耙，小锹的父母，闲下来望天时，想到办公室里衣衫整洁的孩儿，该怎样地半是欢喜，半是忧伤……

世博会以色列馆的设计师渡堂海，准备举家搬到上海居住——那是他的犹太人母亲一战时避难的地方。他说，他要回到这里，他的第二故乡，来画全这个一百年的圆，他觉得这是他的命运，这就是生活。

多数人为梦想疯狂，走的是直线，勇往直前，甩开一切。我为什么不能画个圆呢？老家给了我梦想，而我发现自己的梦想就是它。我骨子里是农民的孩子，有一天，我还会伴着轮船汽笛声回到这里。