我常常读不懂父亲，他就像是一本厚重的书，读也读不完，看也看不尽。

小时候，父亲是慈祥的。

虽然记不起曾经的牙牙学语，却深深回味被父亲高举上肩头的无穷快乐。坐在父亲宽阔厚实的肩膀上，天那么蓝，好像这诺大的世界都是我的。

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小时候，父亲的肩膀就是我的乐园。

长大了，父亲是严厉的。

书包一天天变大，我的脸上也多了变化。不再是往日的傻乐呵，眉间多了几丝若有若无的忧愁。父亲也变了，他不再把我举上肩头，数满天星斗，而是一点小事就对我厉声呵斥，大动干戈。泪水悄无声息地滑落，我想，父亲还是小时候的父亲，只是脾气变了。

长大了，在父亲的督促下长大了。

现在，父亲是我的。

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依旧没有厚实的肩头，也没了训斥作为督促，我的父亲又恢复了小时候的慈祥。只不过，手糙了，头发白了，皱纹也深了。现在，陪我下棋的是父亲，陪我打球的是父亲，陪我小论国家大事的也是父亲。他开始把我当大人一样对待。考试砸了，他没有呵斥，而是悉心教导，帮我改正错误；心情不好，他陪我彻夜聊天，发泄心中的不快。我喜欢这样的父亲，就像个朋友一样。

父亲的确是本书，这本书，虽然有残缺，却常常敲击着我心灵的最深处，我想我还远没有读懂。这本书的作者叫父亲，主人公是我们。一页页，一篇篇，记载着我们的喜怒哀乐；一字字，一句句，透露出他们的深切期盼。

这本书，作者还没有写完，仅仅完成了一半，下一半要由我们来填写。这一回，作者是孩子，主人公变成了父亲，让我们用溢出温情的笔尖，来讲述他们的苦辣酸甜。