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看了两天叶倾城的文集，连那种清丽的印刷体，也宛若有了生气。一个个看似平庸的文字，在她笔下成了涓涓细流，华丽得让人窒息。 这应当是不属于我的。我失落地想。 水红，如水一般的红。红色的艳俗外表下缓缓流出的竟是娟秀清澈之美，而我只说“红”抑或“绯红”。 一本薄薄的集子，华丽向我袭来。

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“即将失守的凌汛”是泪水；“岁月如书页轻轻翻过”是流转的光阴。 在路边，林阴道上，雪夜里，牛肉面店旁——甚至在心里，花开了又谢，上一秒年轻，下一秒老去。铭刻在时光里的，是永不凋零的怅惘。 终于不会有好结局，终于两个人的时光的路口要错过，错过以后，深深的寂寞缭绕或者恍然明了。而爱，来过的却已走远。 那些美丽如诗如画的文字，透露出诗经宋词的气息。韶光似水，N年以后重逢所面对的，是那年那月时光错落的身影，是惘然，是少不更事的青涩。 气息，仿若微凉的风，一遍一遍刮在心上，终于，火热的心凉去，微微的疼痛感浪潮般泛上来，皱了眉。 我惶恐，又不得不翻开，映入眼帘的是世界上的叹息，以及错别若干年后，空旷瓦蓝的天空。 忧伤，如月色倾泻一地，泛滥得让人躲闪不及。心里告诉自己这些都是作者的臆想，以她一个女子的经历，幻化无限可能，一颗文字播种忧伤，一朵长句盛放华丽。 名为倾城，人非倾城。她在扉页上这样形容自己。 曾在网页上见过她的容颜，已不再年轻，仍有一颗不肯老去的心。也许，人一旦失去了，才会在文字里一唱三叹地缅怀从前。而从前，当你经历时，何曾留心这份充盈于空气里的美丽？

她的成熟，与她昨日的青涩，融合成了一个传奇——每个人都在重演着，却鲜有人能够将自己繁盛的青春晾晒在阳光下。 我曾经贪恋地摘抄下她的词句——我知道，我远远没有她那样的诗意，她的功底深厚，在只言片语中，在平淡却不失庄重，华丽亦蕴含静美的文字里。 我虔诚地赏读着，很多文字，触痛了我的心，空气稀薄，我无法看下去了——时光在我头顶上致了一张网，遮天蔽日——这个世界在仓促的相遇和错过，需要惊世一叹的错过啊，也那么不经意。 睡下了，枕边躺着书。那些衣袂飘飘、白衣胜雪的女孩子，恍然进入我的梦中。细节，如年月酿成的酒，芬芳缠绕着我的思绪。 辗转反侧，望见窗外明媚的阳光，文字纷飞上天。她就是文字的女巫，重复感伤变换场景，把你的泪催下来。 我没有流泪，也许是因为深秋的枯燥，风干了所有流泪的冲动；也许因为，我也想起了自己编织的梦境——相遇和别离，竟是在弹指一挥间。 我也能写——仿佛文字里最初的启蒙，缘于她的指点。冥冥中，把温婉静好的柔光照耀在字里行间的，是唐诗宋词的优雅吧。 会腻的，仿佛吃下了很多蜜糖，又仿佛一个人在心上轻轻地敲击着——终于不堪忍受——一次看一篇，才会收获感动——如同席慕蓉所言，一次不要读太多首。 而一个人，一对眷侣的一生，又怎能在寥寥数笔中轻易带过。读的是一生一世，平淡亦繁芜。 我说，我真想如她一般笔端流云啊。 东萍说，如果你能写得像她一样，现在就不用在这里了——彼时，课堂上，文学史老师正娓娓细述张爱玲的一生。

迫不及待地，心里急跃而出的文字，心怦怦直跳。还有许多未曾吐露的花事，还有许多个清寂的夜里，若有若无的呜咽——也许它们属于我，也许只是我的臆想——而它们，一旦落笔，宛若新生。 我钟爱华丽如斯的文字，煽情也好媚俗也罢。 仿佛只是流连于一棵叶片晶莹、繁茂如画的树下，仿佛只是观赏了一篇曾经繁花似锦，而今已凋谢的花从。仿佛在抵触着，又被吸引着——华丽，离我究竟有多远？ 不喜欢堆砌，只在乎刹那间，泪水上的夺目光华给予我的感动——真挚，需要多少年的修炼？ 在图书馆见到余华的《在细雨中呼喊》，我惊喜地捧翻，那些朴素的文字，迅速击溃了心里已筑成堤的繁华——一触即伤，一伤即痛，一痛即死。脆弱的壁垒，就这样倾倒…… 也许，我不是纯粹喜欢华丽，只是故事本身的动人，是我难以企及的——时光才能够神圣地将其赐予我。 从图书馆出来，深秋的风嗖嗖的凉。我蓦地发现，与叶倾城相比，我还有大把大把的青春。千锤百炼之后，也许我也能够如她一般，诗意优雅。