时间太快，指缝太宽。岁月微凉，人生有限。抖落记忆相册上的簿灰，原来，亲情的温暖从未走远。

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奶奶扶了扶老花镜琥珀色的夹角，小心翼翼地从柜子里拿出她的檀木梳。梳子的棱角被岁月磨平，温润如玉。木头上原有的花纹仍在，点缀简约。她缓缓地把发结从我的头发上取下，在慢慢地将一头的黑发从上往下梳着。一丝淡淡的檀香氤氲在空气中，一切都那样美好，安稳与妥帖。

我喜欢奶奶帮我编辫子，她总是那样轻巧与娴熟。一拉、一折、一转、一套。透过反光的老花镜，奶奶总不时地端详一下她的“作品”。有时我会觉得不耐烦，转过头去，奶奶皱起眉头，用梳子轻拍我的小脑袋，轻“打”我的小调皮。阳光斜斜地照在奶奶瘦削枯干的手上，如枯木一般，满头的白发在阳光下泛着白光。

时光远矣，闻见那一缕檀木香，仿佛带着奶奶掌心的温度。温暖还在。

四围阒静，月光洒满枝头，微凉的风从每一片叶子上滑过，爷爷的声音便点燃了满天星光。

儿时，与爷爷一起住在乡下，总渴望夏夜，搬一把摇椅于婆娑树影下，轻摇蒲扇，仰望星空，思接千古，苍穹无边无垠。耳畔，是爷爷顿措有力的吟诗声：“十年生死两茫茫，不思量，自难忘…。…”

于我而言，爷爷像是一位智者，他总能在一些我还未涉足过的方面表现出无限大的智慧。巜春晓》是我小时候的第一首唐诗，这也便是爷爷教我的。因为不识字，爷爷念一句，我念一句，就像堆积木似的，在我的小脑袋中搭建起这一首诗。这简单的二十个字，却给我们爷孙俩带来了极大的考验。因为我翘舌音和平舌音分不清，总念不好“春”和“处”。但爷爷总是不厌其烦地一遍遍地教我。爷爷，为我打开了一扇诗意之门。

时光远矣，重阅那一首古诗，仿佛带着爷爷言语间的和蔼与亲切。温暖还在。

逝者如斯夫，不舍昼夜。