心情在灰调中挣扎，我宁愿选择一场阅读取代所有的记忆。

在我的潜意识里，梭罗的瓦尔登湖永远是那个下过雪的清晨。夏日的风，心绪躁动；五月阳光远去，我暂时并不想将六月定义为黑色或者其他。

所有的人都在说，诗人死了，海子永生。我的心绪在躁动中，开始人云亦云。还好梭罗并没有成为我们标榜的下一个海子。不管活着的，还是逝去的我们有时候不必太在以那些形式的凸显，而忘记内心深处的探寻。

我喜欢把那场抛却烦恼的阅读课重命名，可我想不出恰当的词语。阅读是一场旅行，脚下的那片土地才最贵。人在路上，忘记身前身后的记忆与纷扰。淡然的湖泊，我无法踏入那清凉的世界。梭罗的诗与散文在那里绽放，绚烂夺目，灰雀的歌喉那般清亮，梭罗的脚印深深地刻在湖的正中央的那层薄雪之上。至于我只能汗流浃背，透过一堆越洋而来的文字妄自揣测。

隔壁的秦二爷喜欢用一把二胡奏响《春江花月夜》，街头音像店里的乐器在打击着，碰撞着，喧哗与骚动过后是一种无力的苍白。

海子确实死了，面朝大海也好，春暖花开也罢。我们不需要把这些词句当作他不死的借口。十个海子会在五月复活，我不相信。从他死去的1989年算起我们又经历了多少个五月，如果每个五月都有十个海子复活，会有多少春暖花开的绚烂？没有，世界还是他离开时的摸样。那些关于复活的传说，都是文字虚无的堆砌，不经推敲故作高贵与标榜的清高。海子已死，我们需要做的是安静的读诗，前提是你依旧钟爱着诗歌。不然请你闭嘴，海子很烦，大海的波涛即将泛滥。

心依旧是冷的，似乎把阳光下的粉尘已经看透。太阳，离我们太远，或许她也在忍受宇宙深处的寒冷。其实，我是阳光下的另一粒粉尘。轻飘飘的飞逝的，宛若那极地寒风呼啸而过留下的是大片大片的空白。我们的想象力已经匮乏，我们不再相信盛开的雪。我们深处喧闹的六月，无法用一种颜色白描这复杂的空气以及带有化学试剂的香水味。

我在彻底迷路前，小心翼翼。忘记飞翔的荆棘鸟，带血的翅膀。洁白的百合花，血一滴一滴的渲染。

如果飞翔决计要变成即将尘封的记忆，我宁可选择忘记，也不选择放弃。我不是海明威

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，我不会选择被毁灭。

瓦尔登湖畔，梭罗那双打满补丁的棉布鞋成了小灰雀的新家。那里充满温暖，夜空一抹蔚蓝，北斗七星还在。灰雀妈妈在讲着一些传说，流星划过。

辟下产越丁重零上念殊措藏段直树户虎旱烟辉星呀油头石四丁叛持世检频脉调霸灾上奴刘挤遇喊径通锁守武祖旁乌玉映黑行答瓦惯

我的心脏在跳动中，期待着与那颗滚落的流星产生共鸣。