四月的雨，悄无声息的下着。

　　安静地听着雨声，看着它下落。它们唱着歌，飞舞着。它们溅起水花，跳动着，风中雨，雨中风，配合得天衣无缝。那纷飞的雨点，只求得迸溅后粉身碎骨，只愿激起片片涟漪，滑落在窗上，滴在叶上，流进人们的心里。它如此坦然而又平和。

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　　在这条两旁种满梧桐的小巷中，雨轻轻地飘落。它冲刷着青灰的石板路，洗涮着鲜绿的梧桐叶。一切都变得光亮。那躲起来的青苔也像染了头发，绿的那么鲜艳。这幽静的小巷偶然会有撑伞的人走过，但他们总是慢慢的踱步，看这幅画，听这首诗。

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　　一颗浮躁的心，渐渐平静。

　　这样的小雨，我是不愿打伞的。总觉得这晶莹的雨滴，是神圣的使者，是圣洁的化身，会洗掉所有的污垢。而我，也愿意接受他的洗礼，任他飘落，打在头发上。

　　那些雨中嬉戏的孩子们，不知是否也认为如此。那欢快的笑声和着清脆的雨声，融为一体。

　　我想着飘舞的精灵，是雨的灵魂。

　　他飞散在人间，化成苏醒的希望，化成欲断魂的哀愁，化成绵绵无绝的诗。

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　　它轻悄悄的，不惊扰任何人。

　　这四月的雨，还在悄无声息的下着。