从哪里，飘来了这乘风的歌，竟似晨光一般抚过林间的露水。 想过，要做一个吟游诗人，像依着圣母院廊柱葛林果一般，把诗歌当作妻子来热爱。打着褪色的旧琴去流浪，去采撷散落的灵感，用韵脚和表情撩动人们虚掩着的心扉。也许，会像荷马一样让吟诵流传千年；也许，会有红极一时的佳句；也许，只是和困苦一起落寞。

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谁在乎呢？只是继续动情地诉说。。。。。。 或许每个人都有过这样的冲动，放下一切为了爱和美献出灵魂和生命，在传统的节奏中赞美着、哭诉着、咒骂着、憧憬着，迷失在那一行行的诗篇中，去寻访仙山，出海遨游，去往复于历史的轨迹，去触碰天空之穷尽——好像自己已是世界的全部。 把自己诗化，有过这样的人吧，像屈原一样。但更多的，却迷失了前路。即使是挑战各种禁忌的兰波，却也在那青春和激情的五年之后燃尽了所有的力量与灵魂，踏上了完全不同的一条世俗的道路，对他来说或许确定，“生命如此辽阔，不会仅仅献身于力与美。”

就像这样，带着“我右手的绿茵，争分夺秒地枯萎”的叹息，他们停下了手头的笔。即使放弃成为诗的子民，却也无法像奸商一样，用拙劣的文字来粉碎他人的期待，他们做不到。过往会在他们身上留下印迹，光会将他们穿在箭簇上，射向语言之先——很多情绪，也已经无需用文字来流泻。 也有可能是因为，“与诗沾亲带故的人，同时感到了阵痛”，细腻的眼睛总是能捕捉到更多，无论是美，是丑，但更多是惋惜，哀伤，揪心的痛。也许听闻过执着的后途，周身陷入充满矛盾与罪恶的世界中，然后自我破灭。 惋惜并不止属于诗人，也属于那些仰望着的人们，每当一颗耀眼的明星陨落，或者，当星空不再有点缀。

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有人说：诗的时代已经过去了，快速转动的眼球已经不会有耐心去捕捉，诗人吟唱时微妙的表情，更不会捧着诗集在阳光下消磨一个下午。谁知道呢？ 不能没有梦，不是吗？ 那挽歌，溯着螺旋状的雪花消失，下一首，会是欢乐的歌谣吗？