清晨浓浓的雾霭还稠密的遮盖着天与地的际线，在东方的那轮红日升起的晨雾中，却“嚯”的裂开了一道口子，那道金色的光芒自缝隙中泄露而下，那万丈光芒，像是一瞬间，被泼向了这片红色的土地，似乎是要驱散，历史留下的所有晦暗。

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我立足于凛凛而展的国旗下，看着红色的光泽，爬晕上了国人的脸庞，整齐划一的军队，在心中排列成了一种张扬的豪情，仿佛一直延伸进蜿蜒的海岸线。六十发的礼炮，震聋发聩，唤起了还在寂寂沉睡的大地，也向世界昭示着，我们的觉醒。

不知怎么，我突然好想说“爱你，我的祖国”。可是我却自惭形秽。愧于说“爱你”。

目光透过被粉刷的红墙，看见了坍圮的垣墙。我知道那是破碎的过去，哪怕再多的粉饰，也无法遮掩。以指触碰那些沉默的宫墙，我感受的，是一种粗糙的厚重，像是长满茧子的肌肤；远远望去，那些剥落了朱红的宫墙，像是女子残损的妆容，也是颓败了的华丽，更显苍凉。我仿佛明白，那是祖国母亲被屈辱和硝烟憔悴了的肌容，是她抛尽了容华的残妆。当八国联军的炮声变成了送给中国的哀乐，圆明园的火光烧得东方一片明亮，才发现，原来文明，在野蛮面前，成了手足无措的孩子，来不及抵抗，就已经幻灭，那么脆弱，不堪一击。当仁人志士前赴后继，高唱头颅可抛热血可流时，我又在哪里？

而百年之后，我也只能在一张薄薄的纸上，感受着沉重的过去，每当指尖过过文字，总觉得，连指尖上，都沾染了炮灰与鲜血。每一个文字，都像是淡不去的伤疤，横亘在眼前。我只能这样，抚摸着那道伤疤。却再不能做什么了。

这样的没有陪您浴血重生的我，怎么配的上，来谈爱您？

赶走了强盗的家，已然一片狼藉。却有雪上加霜，失去了邻居的援助。至今，我仍能在外公的凄然的述说中，感受到那时您的凄惶无助。有百废，却无可兴。上山下乡的车轮和工业的机器轰鸣，飞扬起沙土，娇颜被粉尘扑面，黯然失色。衣衫是红绿黑蓝，单调陈乏，一件衣服，被洗的泛了白，像是人们疲倦而苍白的脸。这些充斥的轰鸣声的往事，只存在于外婆的故事里，我又只是个看客，来“津津乐道”那些“无奈”。却不能伸手，哪怕是搀一下，踽踽独行的母亲。

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这样的没有陪您一路挺立的我，怎么有资格，来说爱您？

可是，当我呱呱坠地，您却赐我一片海晏河清。您起敛妆容，用最丰饶的大地，当作我的摇篮；用最广袤的天，化作我的襁褓。

可悲的是，日渐长大的我，不知道我是爱您的，从未认真的凝视着您，说一句：“我爱您！”

直到看大地被骤然撕裂，，那看不见鲜血的伤口，在我眼里放大，哪些没有我的历史，仿佛是我的前生，被在这伤口中显现出血肉来。他们那么无助的眼神，直直的穿刺进心里，随着徐徐而半降的国旗，仿佛整颗心，也被沉落了下来，眼泪被红色刺出，国旗的红，血的，红。那时的我，在自己和别人的嚎啕大哭中，真正的，为您心痛。我握紧的拳头，告诉自己我有多么想和他们一起冲向需要的地方，去缝合那道巨大的伤口，可是我，却连最最基本的献上我的鲜血都做不到。趴在朋友肩头啜泣，深感自己的无力和软弱时，我才真正的意识到，我是爱您的，可是愧于爱你。因为我能做的，仅仅只是一个弱者对未来的祈福。

在你容光焕发，举世瞩目的那刻，我静静坐在电视机前，谛听着奥林匹克的圣歌在您的生命中奏响，激动，总是时不时跑出来，还带出来一群调皮而晶莹的泪。画面充斥着属于你的红，那是你留给那段历史的晦暗血泪，在现在，重新明艳起来，这一次，它不是屈辱的来到世界面前，是以一种傲然的方式，彰显着你的仪态万千。

那时候，我真的很想大声的告诉某些人，我真的为你自豪和骄傲。是你，让我们有了以前人从未拥有的昂首姿态迈向未来的资格。而我们付出的，却不及前人之万一。

所以，我只能小声轻喃，爱你。愧于，爱你。

可是，他们说，爱你，不应该是以一种标志的方式，不是一种姿态，要做给谁看。放在心里，那怕是细水长流，也未必比轰轰烈烈来的浅薄。不需要流血，哪怕只是流泪，也未必就寡淡。只要感情是真的，就是爱你。

所以，在你六十岁华诞时，我伫立着，在那猎猎飘扬的国旗下，以亘古的礼节向你稽首而拜，说声：“爱你！你听，那猎猎的风展红旗声，是我们挺立脊骨的声音，所以，我们一定会无愧于爱你！”