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有幸得以拜读张纯如的作品，是源自母亲的强烈推荐。那一年的12月13日，我轻抚着这部书略有皱迹的封面，想起母亲将它递到我手中时说的话——
　　“你应该学着了解某些历史不为人知的一面。”
　　我从书序看起，逐字逐句，不漏毫末。结束了最后一句的阅读，是在一个失眠的雨夜。我没有落泪，只久久地垂着头。窗外，雷声混杂雨声从遥远的地方传来，恍惚间竟觉得像极了阵阵怒吼，尖叫，哭诉，呻吟，继而一片徒留冷风的沉默。
　　我自然而然地想到每年都在观看的国家公祭仪式——落针可闻的广场，升旗台上巨大的花圈，场外重现历史的雕塑，刻满三十余万无辜遇难者名字的石碑，众人阴郁的脸，含泪的眼，缄默的口和摇摇欲坠的心。
　　当主持仪式的领导宣布默哀时，凄厉的防空警报响起，哀婉，绵长，如泣如诉，伴随着止不住的泪水与叹息，久久地响着。幸存者席位上，那耄耋老人浑浊的双眼中平添了丝缕惊恐，悲切，亦或震怒。这警报声，也许他们似曾相识，也许，他们再熟悉不过。人们或许从未想过，当他们庆幸于抢救了这批可贵的资料与记忆的同时，也揭开了在幸存者那心底血淋淋的疤。他们中的某一个，或许几十年前的某一天，躲在床底下，亲眼看见了母亲带血的脸，瞪圆了的双眸，和日军堪比魔鬼的行径；或许躲在草垛里，听到了弟弟撕心裂肺的哭喊，和那之后漫长的寂静；或许躲在粮堆里，感受到了敌人的军刀凶狠地刺到身旁的寒意与恐惧；或许躲在万人堆成的尸体中，嗅到了同胞与亲人浓郁的血腥，抚摸着一张张血肉模糊的脸，却再也哭不出声。
　　回忆着书中的字字句句，望向那些坐在公祭现场年迈的幸存者们无神的双眼，我竟一时心疼得说不出任何话语。不知他们是否又想起那炼狱般的六周，想起那些失眠夜晚的痛哭，想起堆砌着层层白骨的万人冢——提起它，我也总无法抑制泪水。那些含冤的孤魂，都是我亲如一家的同胞啊！
　　历史，本是一个令人好奇、引人遐想的词，可在被战争的硝烟蒙住了希望的泪眼中，在千千万万个像张纯如那样不忘历史的作家笔下，它逐渐变得阴森可怖。南京大屠杀，它是人类文明史上最为沉重与黑暗的一页，无知的人欲将它翻过去，却反而使它愈加清晰。不可思议的是，有的人似乎认为，努力记住一场暴行比暴行本身更可耻。然而真实存在过的历史，尚未痊愈的伤口，难道真的可以随之远去而无所顾虑地淡忘吗？
　　我总也忘不了，幸存的老妇人向记者讲述自己被迫做慰安妇的噩梦，总是话音未落，就颤栗得再也说不下去；我总也忘不了，《金陵十三钗》里那一群浓妆艳抹的女人，她们在南京城沦陷后，再也无缘怀抱琵琶，舞那首最拿手的《秦淮景》，她们被剪了长发，洗去胭脂，扔弃了自己心爱的旗袍和首饰；我总也忘不了，一位抗战老兵去世前紧紧握着记者的手，细若游丝的力气支撑他说完了最后一句话：“对不起，当年我们没能守住南京。”我总也忘不了，电视机里遇难者们的子孙在他们的墓前庄严宣誓——“一定不忘国耻，一定努力学习，让长辈们得以安息。”话里带着乡音，那催人泪下的南京乡音。
　　如今我一次又一次捧起这部历史回忆录，总不由得感慨万千。南京原是历史悠久、安宁和谐的古城，在经历了血洗与枪声的浩劫后，它变得不再完整。那段耻辱的历史已远去了，那些流离无依的冤魂被忘却了，温暖的阳光年复一年静静地落在南京城的旧砖墙上。整整七十九年的光阴，让那墙上的灰尘与血迹都已不复存在。而一张张怒目圆睁的面孔，一声声尖锐可怖的惨叫，一道道敌人的刀枪反射的白光，却总在我无数个颤抖的梦境里，愈来愈清晰。
　　我知道我忘不了张纯如——这位曾为了南京30万冤魂奔走申诉的女子，更不会忘了这部警钟一般日夜敲响在我心里的书，让我永远清醒地意识到，有些历史不容忘记，有些罪恶不容消洗。
　　愿南京，四十九日祭后不再有阴天。