那一年见到你，你静静躺在书桌上，全身墨色，却散发着一股清香。我勾起小小的手指沾了一点抹在手心，那香味便持续了很久，像是浸染着我的生命，在心里为我埋下一颗种子。

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　　八岁，开始练大字，也换用了更粗的毛笔，沾上你，这笔就无端沉了几分。而你一反往常轻小的模样，在纸上染出大朵大朵的墨花，手不小心一抖，你刚成形就被毁坏了。你像是刚长出几片叶子，慌张又有些迷茫。我闭了闭眼，嗅着你身上那缕熟悉的清香，心，便又静下来。执笔练着“天”字，渐渐，也多了些磅礴的气势。

　　十岁，有一度我疏远遗忘了你，为了升学考试，我也不得不放下你。直到有一天在书桌里的某个角落发现了你，尽管你被装在瓶子里，可那股清香却怎么掩也掩不住，我又恍然发现我不是因为闻到，而是因为记得。你静静地在瓶子里看着我，既不抱怨，也不生气，一如既往地沉静。我忍不住又拿起毛笔，铺上纸，摆好砚，白色的鼻尖沾上你，轻描淡写一个“你”。我仿佛看见你长出翠绿的枝丫，嫩黄的叶子。我知道你早已在我的心里生根发芽，并且，我知道，我一定会陪着你到枝繁叶茂的那一天，等着你逐渐长大，像你曾经陪着我走过稚嫩一样，然后，我们一起，面对生活中所有的磨难。

　　七岁，偶然跟妈妈提了一句想练毛笔，我便在一个下午的兴趣班里又见到了你。你还是那样躺在案上，浑身墨色，掩也掩不住的是那一股清香，出尘脱俗。第一次拿起毛笔，沾了些许的你，在纸上端正认真地写上“一”，你染在纸上我写的歪歪扭扭的“一”字上，未曾抱怨。我却有些懊恼——一不小心就把你染的不成形状，像一颗刚冒出头的种子，还稚嫩青涩。我看着你，又执笔轻描“一”字。横平竖直，终于在浪费了几张毛笔纸后写出了一个令我稍有自豪的你。右手执笔，笔杆微斜，那股清香一丝一缕地浸染着我，不曾离去。

　　九岁，第一次把你写在宣纸上，素白的纸上圈着对称的红圈圈，一派淡雅。《竹枝词》，从来没接触过里面的字，也没练过。我看着你，执起细毛笔，又平添了几分信心。“杨柳青青江水准”到“道是无晴却有晴”，一首诗，终于完成。“写的可以啊，落款吧：甲午年王旭书。”老师拿起我的毛笔在另一张练习纸上写下这几个字。我笔尖有几分犹豫，沾了你的笔几次欲落又几次止住。第一次落款，小心翼翼地收笔，一字一顿地停顿，夹杂着那份清香。

　　那一年见到你，你便在我的心里埋下一颗种子，同时也埋下了此生不渝的誓言。