十一月的小雨淅淅沥沥地点在地上滑入水中，华美地荡起一个圈。不同于阳春三月的细雨在空中曼舞，给人以沁人心脾的享受。它带给我的只是刻骨铭心的寒冷，就像那惨白的期中成绩一样。

我为什么要和妈妈吵架，本来错就在我，是我不够努力，是我让她失望，是我……

雨点打在镜片上，模糊了我的视线，我安静地接受着雨的审判。已经是中午了，如果是在平常，我早就应该坐在餐桌边，贪婪地用鼻子品尝妈妈做的佳肴美味，趁着她转身的一刹那，用手抓起一块，三下五除二地销毁“证据”。餐桌上属于我的位子应该放着我最爱的白瓷碗，被妈妈仔细地擦去了边上的水珠，然后被我暖暖地握在手里。

我放轻了脚步，蹑手蹑脚地走在楼梯里。我不敢保证妈妈是否还在生我的气。到了门口，当我正犹豫不决准备叩门的时候，门轻轻地打开了。妈妈不由分说把我拉进了房间，顺手拿起了音箱上的一条干毛巾丢给了我，然后静静地看着我擦干身上的雨水，换上暖和的棉鞋。

“你怎么就知道是我？”我低低地说：“我的脚步已经很轻了。”

“走三步，停一下，除了你，谁还会这样走？”哦，原来连我都不知道的习惯，早就被妈妈收进了心底。

“去，吃饭吧！”妈妈打破了沉寂。

我顺着她的目光看去，餐桌上的饭菜都用盘子扣着，根本就没有动过。妈妈每天都变着花样给我做好吃的，一成不变的只有那只白瓷碗了。

“哎呀，你终于回来了。你没回来，你妈都不让我动筷子。”爸爸意味深长地看了我一眼，揭开一个个盘子，热气瞬间在房间里扩散开来。

我会意地一笑，快步跑到餐桌旁，叫了一声：“开饭喽。”

但这次我把这只白瓷碗推到了妈妈的座位上。拿起了妈妈的碗，挑着晶莹的饭粒，只觉着硬邦邦的碗好凉。

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“这不是你的碗吗？”妈妈慌了。

“是吗？”我冲爸爸眨了眨眼，继续埋头吃饭。

无论何时，无论何地，只要有父母在，就一定会有一个只属于我的碗。碗中不是山珍海味，而是盛满了亲情，散发着母爱的味道。