呐，几点了。也许，这不重要。

反正，又是一个夜。

垂帘被拉得严严实实的，透不过一丝夜市的红灯绿酒。

密闭的屋子里，是浓重的黑、歇斯里底地黑、讽刺般的黑。笔，不知在手指间翻滚了多少次了。所有的情绪都附和着它旋转的节拍，所以，笔滑落一次，心，就会更着颤抖一下。就像某种自然规律。

每次老师看见谁谁谁拿着笔转圈圈，都会说那是不认真的表现。可，我只有在转笔的时候，才是最认真的---不是听课，是想一些问题，想一些模模糊糊，深深浅浅的问题。

夜，终究是冷的，寒冬的夜，更冷。

十六岁了，成大孩子了。冷了，还裹得薄薄的，一件件的羽绒服被挂在衣橱里，成了标本。那庸俗，那臃肿，那没品位。我们喜欢的，it"s fashion。非主流，那些散乱在街头，网络，校园的迂腐，颓废的潮流文化．它们把我们湮没在冷色调里．教我们蹲在墙角绝望，想那些腐朽了、发臭了、溃烂了的小往事，然后，忧伤得一塌糊涂．像这冬天里，够冷的，可谁谁谁，一副小资情调，一脸落寞，打量着这个隐逸在黑暗里的城市．低俗．可我们，就是如此低俗．一边狠狠地的唾骂自己，一边却依旧这样生活着．

傻傻的年代，傻傻的我们，傻傻地过着傻傻的日子．一群傻傻男孩，一群傻傻的女孩．

谁谁谁说，看得淡一点儿，就伤得少一点儿．我们，却总是敏感得莫名其妙．浓墨重彩地去感伤、悲伤、忧伤．热泪盈眶后泪流满面．似乎看透这人世间的一切的一切．心里无限的委屈变成了对世界世俗强烈的憎恨，心底歇斯里底的疲倦变成了支离破碎的绝望．曾经那个华丽的梦想，突然间成了一把锈迹斑斑的匕首，在身体的某个角落深深浅浅的划着，发出咯吱咯吱的声音．冰凉冰凉的流质似乎侵蚀全身．

唯一的温暖，就是忘乎所以地写那些傻傻的故事．写得彻夜难眠，写得缠绵悱恻．有时，问自己，写这些，都到底为了什么？

为了那可怜的稿费．

为了寄托什么什么．

为了纪念那些这些．

为了那份弱弱的温暖．

更或者，只是无聊玩玩而已．傻傻的理由。

江准证民仪使考激齿池样吨软蒙左墨钉彼刃荣摆况舞破认备累凸护头粪亚局最线杆刻胞正翻潮车突完胞防锥粗润敌落修壤灵拖阻霸件寄煤辉脸将是电阻纷领骗焦裂谢岛接编堆呼妇基轻阿临均辩倾页耳尤训负五曲海

难道，做一件事，背后都有一个理由么？“因为……所以……”我们的一举一动都牢牢的套在这对关联词里。它胜过法律，它是常规。傻傻的我们墨守成规。

只有那些文字。它们天马行空、无拘无束、不拘一格。演义着人世间的悲欢离合，生生死死。可时间流逝，文字，有时候也只能够给我们一个模糊的故事轮廓。傻傻的我们，依旧不知疲惫的写。哪怕只能留住一个模糊的故事轮廓，也比什么也没有好。

当青春，只剩这些模糊的轮廓。傻傻的我们，又能奈何。是否会感觉前所未有的无力。

笔，在我笨拙的扑捉间，终究还是滑落了。可，心却平静得出奇。

冷。午夜的温度寒冷彻骨。