父亲曾经形容草原的清香，让他在天涯海角也从不能相忘，母亲总爱，描摹那大河浩荡，奔流在蒙古高原——我遥远的家乡。

我自幼在广州长大，吃着西关的美食，喝着广州人的凉茶长大的。草原对我来说，只是概念上的，除了在影视作品中所见，我从未到过这所谓的家乡。

那时候我还不曾懂得，为何父亲总是在夜深人静的时候，抱着他心爱的马头琴在月下慨叹；为何母亲总是在唱起草原民谣时，热泪盈眶。我问他们，他们只是说：“我们是草原的孩子。”

年幼无知的我，许多次指着公园上的小草坪问父亲：“爸爸，这是不是你说的草原。”他总是语重心长地摇摇头，蹲下来，抱着我说，“家乡的草原很大很大，看不到边的，上面还有成群的牛羊呢。”

我也曾指着小溪问我的母亲：“妈妈，这是不是草原的河？”母亲慈爱地笑着，摸了摸我的头说：“草原的河是弯弯曲曲的，绵延得很远很远。”

于是，我便对这草原充满了遐想。但也未到达“愁”的地步，真正让我体会到“愁”大约是在小学的时候。

“哇，你是蒙古人啊，那你一定会骑马吧？”“是啊是啊，骑马是什么感觉啊？”面对他们的一连串发问，我只能低着头，三缄其口——我确实没有回过草原，更别说跨上马背了。见我不答话，他们也没趣地一哄而散，还隐隐约约地谈论着重重关于我的由来是否属实的话题，这无疑使我幼小的心灵受到了创伤。

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夜来幽梦忽还乡，天似穹庐，笼盖四方。那天晚上，我乘着风，从南方飞到了北方遥远的大草原上。看着那无际的草原宛如一副铺在天地之间巨大的画幕，绿得那么纯粹，绿得那么渺远，再多的言语在它面前也是苍白无力的。

蜿蜒的河如一条银色的绸缎镶嵌在草原上，直连向天边，天苍苍，野茫茫，风吹草低见牛羊，马儿悠闲地在河边饮水，牧人挥着鞭子，哼唱这粗犷豪迈的蒙古长调——那是父亲的草原，母亲的河。

然而伤心总是难免的，在每一个梦醒时分。一觉醒来，四周还是拔地而起的高楼，内心被一阵巨大的突如其来的空虚感吞噬。我抱着腿坐在床上，欲语泪先流。

后来啊，总算有机会回到我日思夜想的故乡了，我坐在飞机上兴奋了一整宿，时刻都有种呼之欲出的狂喜。

“爸，草原呢？”看到眼前的高楼大厦我无比失落，甚至有一种摇摇欲坠的挫败感。“改革开放啦，人民生活好上了，不用在窝在蒙古包里了。”父亲满眼的欣慰，环顾这眼前的一切，“明天咱就去郊区看草原！”

最终，我回到了那片辽阔的土地，站在这芬芳的草原上我泪落如雨，河水在传唱着祖先的祝福，保佑漂泊的孩子找到回家的路。

我也是草原的孩子啊，心里有一首歌，歌中有我父亲的草原，母亲的河。为什么，我的眼里常含着泪水——因为我对着土地爱得深沉。