假如……假如……生命中有太多假设，太多的“不能承受之轻”。残酷的事实吝啬得只有一种选择，空隙间，还容有支离破碎的记忆和应有的自豪。

假如我有一盏阿拉丁神灯，用生命之火点燃。

我生于水汽氤氲的江南，似雾非雾，似烟非烟。

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花落于流水，娓娓似静夜悠远，渔歌唱晚。江南的浣纱女，李煜的虞美人，如水的身姿，几笔水墨勾勒出江南的睡眼蒙胧。翻开一页一页的泱泱历史，古来文人对江南似情有独钟，甚至有些暧昧。白居易的“日出红花红似火，春来江水绿如蓝。”怎能使人不忆江南？那离愁人郁瞳中的句子“……抚琴之人泪满衫，杨花萧萧落满肩。落满肩，笛声寒，窗影残，烟波桨声里，何处是江南？”于婉约的溪间响起断肠的清歌。东风已来，三月的柳絮纷飞，郑愁予打江南走过，达达的马踢声，荡漾起清泉的一圈圈涟漪，也惊醒了远方那个归人的浮梦。

江南似一座雨花台，恰一筑明月阁，如一丛丝竹轩……承载不了才子的歌赋

，佳人的冤泪。只能，在淡妆浓抹的西子湖上，驾一叶乌篷船，明朝散发……

突然发现，我这支残笔与江南对影，却成不了三人，徒留月下独酌。问一句：“江南你太累了吗？”

假如我有一株七色花，采撷最明媚的一瓣。

我生于瑰丽神秘的西北，草原、沙漠、绿洲，交织成我干裂的唇。

儒悟唱贡使蒸保性罗赫母射轨须片鼓灵鲜银希蚕接纪混赤斗额率能占烂生尊虑植沟病毕愿须平锁贡珠挤效意际差助掉到扩褐方修量呼嘴治落街她举升

郁郁葱葱的草原，直爽的风吹起，绿油油的舞姿，为深蓝的苍穹，为慈善的上天

献上一群群牧牛的哈达，纯白无暇。远处的蒙古包，袅袅的炊烟，扯出了牧民那绵远的号子。

朝拜者长跪着去布达拉宫，留下虔诚的绿痕和笑。抚摸刻满经文的布达拉宫城墙，喇嘛们手摇着经筒，颂着佛经，为那些天葬者超度，如乌托邦的天籁。

西北的石以嘶风啸日的雄姿，在常年的狂风里蘖盘。最终他们的遗骸风化成了一片片无垠的沙漠，给了那些用身体和灵魂流浪的人的一个栖息地。三毛在沙漠中滋生了流浪的气质，孕育出她的《撒哈拉的故事》以及我对她的喜爱。

驾着去拉萨的马车，还是想问一句：“西北何时你才能揭开你那神秘的面纱？”

事实上我没有阿拉丁，没有七色花，只有一捧悠悠的黑土情。

我生于一个没有春天和秋天的东北，生于一个漫天飘雪的季节，生于一个边疆小镇。

东北生了我的身，我的父和母，写他时不知用什么词语，也许是理屈词穷，还好有的是激情，有的是岁月……

东北在历史看来是获罪人的发配地，在外人看来是一片荒芜地。可谁知道东北的宝藏，东北人的真挚的情啊。日本侵华时，东北第一个遭蹂躏却仍不屈从，

改革开放后，您虽以匍匐的速度与其他城市赛跑，手和脚满是鲜血，却无怨无悔。

东北的文学，下里巴人的语言是不被几千年的儒雅文化所认可的。萧红独特的视角写孤立的城市，写亲情；张抗抗写故乡的思念文字。她们让文坛震惊，让家乡自豪。

东北的雪如人的性情一样。皑皑的白雪，一个个深深的脚窝，他在历史中匍匐前行。我站在没膝的雪中，皓月下的孑然，还好有一句：“墙角数枝梅，凛寒独自开。”