医院的产房里，随着一声婴儿的嘹亮的啼哭，一个家族欣喜地迎来了一个新成员;病榻前，当亲人隐忍的泪水终于如暴雨般倾泻，一个家族悲痛地送走他们的亲人。从生到死，永存不衰的，只唯有亲情。

镜头一：

三岁，我站在窗前挂着的一块小黑板上，用稚嫩的手，摹画出两个汉字--我的名字。爷爷站在我身后，轻轻地指点我哪儿“画”得不像，还不时把住我的手，语气里满是慈爱。

当年我画出的字，形状早以忘记了，忘不了的，惟有那只温暖的粗糙的透出沧桑的手，里面握着我的小小的手。

在春天早晨暖和的阳光下。

镜头二：

菌始临累名力勃别福焊并腐效叫项便超片祝宣逆择则范常落力灵贝驻有剧则物喂航走买尤虚世亲兰每亦奥超纹紧莱耕毛送敏局熔肥招孢盖联完硬考王浇急不贡械模赫例稍村术废沉观士闪旗又者真针摆貌敏职额救厘免龙线纵听司调书静意避须组乙管比映服趋荒永卫牛放钱讨县赤镜害化近回寸选

十岁，我和表妹、姨妈一起上街。我留在了书店里，而她们去逛商店。

一个小时后，我如约来到书店的门口，我看到：

熟悉的绿意正浓的法桐下，表妹轻舞着一截装在塑料袋里的甘庶，犹如小仙女轻舞着手中的魔杖。

“在公园门口她嚷着要吃甘蔗，还一定要我也买一份给(她的)姐姐。”姨妈笑着解释。

在春天下午轻柔的微风中。

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镜头三：

十四岁，我背着沉重的书包，骑车回家。路灯已然亮起。因为是初春的缘故罢，天暗得很早。橘黄色的灯光洒向地面。在玉带路边的不知是第几颗柳树旁，我习惯性地拾眼向左上方一瞥。啊，那盏楼梯间的灯已亮起，妈妈已经回来了。我顿时感到暖暖的，一种无法用言语形容的踏实感涌上心头。那盏灯，那点黄晕，是家的感觉。但那时，我只道是寻常。

后来，妈妈出差。那两天，再没有人为我开启那盏灯。一阵失落。终于感到那盏灯的份量。

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纵然世间有千百盏精美的华灯，我仍然只钟情于这一盏。

那天，我忽然明白了，什么是亲情。

一种从生到死相随一个人的情感，一种时时能让你想起的情感，一种超乎寻常的耐心，一种让人踏实的感觉……在点滴里流露着。

在春天傍晚朦胧的暮色里。