母亲呵，你能否用枯树皮的手，

拂去自己早已两鬓斑白的沉霜？我知道。

红丝带的蝴蝶结漂白记忆中的黑发，已经久远了。

母亲呵，你若无其事，

还是轻轻蠕动一嘴松动的齿牙，不紧不慢。

和着泪帘里的笑，

吟唱童年犹新的曲曲歌谣，回忆是思念的蛇。

划出一个字，

蜿蜒行进在，我今生余痛的残墨。

母亲呵，你仍不惜用这干裂的舌芯，舔尽我高傲的毒。

我在你的面前，

永远是长不大的孩子。

所以，隐约一种叫做母爱的话题，

无疑是游子们，最愚蠢的伤。

母亲呵，曾经芳名如菊的人儿，你老了，

白色瓷瓶的边缘有你剩余的药香，素绢深旧年华。

操持中，

拭透慈爱的心扉，至今却依然，

掩映不住你关怀的疯长，秋风已起。

即使孤影里，母亲呵，你也别着凉。

无论何时何地，

夕阳要紧依一种叫做儿女的拐杖。

而你，所孕育的沃土上，

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植被覆盖的种子都在发芽，茁装成长，而我，此刻。

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只想听你呼唤一声，

我的乳名。

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恍惚中，母亲呵，

我好象回到院落，那幼时汲水的井旁……