死本身就是一种艺术，特别是诗人的死，那就是重生。

——海子

是谁总是提着鞋子，打着赤脚在大街上奔跑；是谁总站在长满麦子的麦地里孤独的仰望没有阳光的天空；是谁总喜欢躲在黑夜里，永不知疲倦地写着只属于他自己的诗。

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海子！一个让人又爱又恨的孩子。爱你美丽而寂寞的诗，恨你多愁而又善感的情。也许你的灵魂本来就不在人世，而应该在只属于希望，只属于诗的地方，然而你来到的这个地方又太复杂，又有太多的世故。而你只是个孩子，太单纯，单纯到：

“我只想要一所房子，面朝大海，春暖花开。”

但可惜的是，这里没有你想要的房子，有的只是终日被汹涌的巨浪拍打着的苍凉海岸；有的只是游客们嬉戏玩耍的金利海岸。

可是，你不相信，因为你是孩子。于是你去寻找你想要的房子。当你打着赤脚来到大海时，你哭了，眼泪还为掉落，就被干冷的海风风干了。因为这里没有你的房子，没有春暖花开。你恨恨的望着深蓝的大海，许久许久……后来你跑回家中这样写到：

“我终将失败，但我的诗将以太阳必将胜利！”

也许这一切都是命运的安排。你的命运里注定是一个长不大的孩子。因此，你的诗也就只存在于希望当中，只存在于未来或者过去。你和你的诗既梦幻又遥远。

无表情的云朵的，沧海不说谎。那些街角的邂逅和沦丧。你就像透明的空气，在，而如同不在，意义仅仅如此。时光浩荡，只是幻觉中的天堂。

从那以后，海边、麦地里、街上看不见你的身影。你似乎在故意避开一些不开花的细节，离开现有的轨迹，带着自己的诗去旅行一段距离。用黑色渐染忧伤，种植孤寂的葵花，以这摄魂的灼灼光华，填平你苍白的语言。

阴暗沉寂的房间内杂乱无章，散落满地的白纸上填满了你忧伤的诗痕。而你还在不停地晃动着手中黑色的钢笔，写着你最钟爱的诗，近乎疯狂。有一天，你在白纸上这样写到：

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“如果我死亡，我终将明亮，我将心花怒放。”然后，踩着满地的忧伤，缓缓的走出门，走过喧闹的街道，跃过静默流淌的小溪，穿过依旧茂盛的麦地。你看见了一条不见首尾的铁轨，你突然停下了脚步。也许你是有点累了，竟把铁轨当作做梦的床，慢慢的躺在上面，仰头看见了多日不见的蔚蓝色的天空，你笑了，是会心的笑。耳边传来悠扬的汽笛声，然后，带着浅浅的微笑闭上了双眼……