有一只飞鸟死了
从前,有一个人对我说,有一只飞鸟死了,再也活不过来了。
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那一天,我记得他的眼睛,他的目光,就像一只死去的鸟,黯淡无光。 那一年夏天,雨总是不期而至,以及浓雾,终日不散,肮脏的城市里,看不到干净的天空。 那些闷热潮湿阴晦的日子里,他总坐在我目光所及最远处倒数第四棵树的位置,等待着我的饮料或者阅读一本苍白寂寞的书。眼睛里,浓稠的雾气,是那种夏天滚烫的阳光浇下来也融不了的雾气,只有几缕微薄的光透了出来。 有些时候,我陪他坐在树下,静静地坐着,仅此而已。我记得那时无风,闷热的空气黏在身上,沉重无比。 他很优雅,他很静默,只是偶尔望向他的目光,会不经意发觉他的呆滞和茫然,好像一只精致的木偶,看起来那么完美,却缺失了人生最珍贵的东西,它,名为自由。
我不了解他,只知道他很寂寞,认识他的原因也只是他是我的邻居。他很聪明,会写很优美的文字,懂得从世界上找到它们,但是从来没有人欣赏他的这些优点,那些人只懂得不满意于他的成绩。 那些人,也就指的是他的父母。 他拥有一对很优雅的父母,他们对谁都谦和有礼,他们给了他物质上的充裕,而他,也从不违逆父母的意愿,只是他的父母,从来不懂得对他满意。 我记得他有很多个优美的本子,上面有许多精致的文字,细腻,清冷。它们被他深深地锁在柜子里,不见天日。他说,那将是他生命中最华丽的东西。 我见过他一个名为秋天的树的本子。一棵树立在原野上,落叶扬起来,一个男孩坐在树下,目光射向他从未涉足到远方。我觉得男孩在等待,我总是一厢情愿的认为,男孩等待的,一定会回来。我讲给本子的主人听,他说,回不来了,既然选择了远方,就不会再回头。 恍惚中,那个男孩和他渐渐重合,面容模糊了,可一样寂寞地望向远方,却从不敢去追寻。 也就在一个雨夜,雷声将大地撼得震颤。 平静粉碎得那么迅速。
我一个人在家,敲门声突兀的响了起来,打开门,是他。雨水顺着发梢一滴滴地滴入领口,依然可见清晰的青紫淤痕。他告诉我是那些名为父母的人干的。 我要帮他上药,他什么也没说。我去拿药,回来时,他已经不在了。 我看到桌子上放着一张简陋得称不上信的纸条。 我清晰地记得上面写着: 谢谢你,看穿了我的悲哀,不让我那么寂寞。也许我再也没有力气回忆起这些。 有一只飞鸟死了,再也活不过来了。它长在我的生命里,我用我的全部精力去喂养它,等待着它有一天能够展翅飞翔,可是,它还没来得及成形,就死了。再也没有另一只了,因为我已经没有力气,没有精力去哺育下一只。 我没有了希望。
我推开了窗,找他的背影,却看到那些精致美好的本子、文字,被污水染湿,像被雨打落的叶子,污迹斑斑,残破而无力。 后来,后来,就再也没了后来……
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