我还是经常坐在那个垃圾筒旁边的石梯上，大街很嘈杂。我总是栖身在一片繁索的空间里。让自己清醒。容融那些物质一般的忧郁。

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清晨那本英语书上覆盖的是一个咖啡色的卡抄，很有质感。我在上面写fighter beyond还有bomber，那是三个永远不会漏记的单词。那是个当作草稿本的笔记本，两元钱一个。

有时也会唱那首 the cup of life。那激切的歌是行人窒息的脚步，那些不知疲倦的人都有一副绷紧的脸，似乎恪守着一份严肃与不安。

夏天的太阳从城市的楼顶照来，清晨的凉风，消释在了阳光里，我把那些书本放在挎包里，然后回家吃饭。

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网吧里放着几台空调，我不断地点开“红色警戒”，然后是成群的坦克和解放军，耳机里总是“you may lost``````"，最后是“黑鹰”和V2火箭。那是个很厉害的角色，直到“任务失败”，我又点开。

1942很真实，那游戏很容易送命。很怕别人的狙击手，等待，阴谋，还有无情，死的时候我会猛敲几下键盘，已经下午3点多了，我会离开，然后到一个学校的操场上。

那里每天会有几个很黑的人来踢球，是被晒的，操场旁是一垃圾山，很醒目地堆在那里，吸引人的目光，似乎想让人记住这里有个学校。操场上有几棵杂草，其余的是被晒烫的沙子，在脚下“咯咯”地响。

这里处在山腰上，有风吹的地方，操场边上的几颗白杨纷纷地落叶很犹豫地东飘西荡，最后落在沙上，被烤卷了，踩在我们脚下。每个人都是高手，盘带过人和穿裆是实力的象征，那种无法言喻的快感只能亲身体验，那些观众总是捡破烂的，为了那几个空的塑料瓶。

我看到那些依偎在垃圾旁边的人总有一种不对称的想法，我不知道他们是不是很快乐，但是我想，他们一定很成熟，如果有一台相机，我一定会拍摄下那躬身微笑的一幕，然后取名为“垃圾堆里的艺术”。

天黑的时候，我抱着球，看着他们已经在垃圾堆里甜睡了，等待着黑色的埋葬，饱含着无奈，无畏和积极。

父亲已经切好西瓜在等我了，他问我还想读书吗？很多次了，我总是说不去，然后大家都不再提了。

看到父亲像做错了事一样的移开了眼神，我觉得我不该回避了。

“当然要去了，垃圾堆里都有艺术，何况书本。”

他似乎不会明白什么，但他却笑了，因为他知道我选择了生活。