印象中从小时候开始，每次过年，就要坐上好几个小时的长途车，跋涉到离城市有点距离的小县城里。这个小县城里，有金黄的稻田，有一条绵延清澈的小溪，有各具特色的民居，有好客的人们，还有我已经八十岁的奶奶。

每逢佳节，我们才能赶回去。奶奶时常打电话来，是担心，也是期待。父亲总是面带笑容，挤出眼角的鱼尾纹静静地说：“没事，我快到了。”小时候的我总以为这句话是敷衍。因为这个“快到”，恐怕还有两三个小时的路程。

今年回去，父亲难得没有一路上听音乐，反而讲起了隔壁邻居的事情。大过年的，隔壁邻居的老妈妈却摔了一跤，住进了医院。我望着车窗外不停退后的、近乎棕色的稻田，一声不吭。路旁大树的叶子近乎掉光，似乎一阵微风就可以使它成为光秃秃的老头。鸟儿却有地落脚了。眼神一飘忽，几年前的事情近在眼前。

——也是个冬天，快要过年的时候。秋天金黄的稻田像夕阳时的光彩，转瞬即逝，露出属于冬季的落败的棕色。属于这个县城的奶奶，不知为什么，在喉咙里长了一颗肿瘤。父亲并不是第一时间得知消息的，知道的时候，奶奶已经被推进了手术室。可是父亲仍然开着车，急速赶来。我那时坐在车的后座上，身上的安全带五花大绑似的，车窗外的风景像一道道急速的闪电，无论是繁华的街市还是安静的稻田，都一掠而过。车速快得我几乎都要呕吐。( )

“爸，你怎么闯红灯？”我看见父亲毫不犹豫地冲过红绿灯。父亲没有说话，我稍微挪了一下身子，看清了他的表情——他紧锁着眉头，眼神麻木呆滞地望向前方，两瓣嘴唇紧紧地合拢，像一座严肃的雕像。只见他的右脚一直在加大踩油门的力度，车速也越来越快，尽管导航一直啰嗦着“超速，超速”。

母亲轻轻推了我一下，又轻轻地说：“坐好。”

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我皱起了眉头，扳起了脸，想再看看父亲的表情，耳畔边却传来一阵躁动。父亲接起了电话，我听不见电话里讲了什么，但能看得见父亲的眉头紧成了一把似乎永远打不开的锁，眼神里透露出了一种深切的担忧，像广浩无垠的大洋。他抿了抿唇，许久才静静地挤出一句话：“没事，我快到了。”

我看了一眼匆匆而过的路牌，起码还有两百多公里。但父亲仍然是坚定地说出了这句话。电话挂断了，父亲的眼神中又呈现出无边的呆滞，甚至还有一点绝望。奇怪的是，这一次我不再觉得这句话是父亲的敷衍，反而是一种坚定的力量，在源源不断地传输给守在手术室前的亲属。父亲握着方向盘的手在微微颤抖着。

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车以最快的速度疾驰到县城外一家医院。父亲向来爱车，这次却将车随便一停，甚至与旁边的电瓶车有了擦碰也不管不顾。他像是疯了一样奔向手术室。我来到手术室的时候，只听见他缩在一角，喃喃地说：“我在，我在……”他完全不像印象中伟岸的父亲，此时的父亲，脆弱得像一块易碎的玻璃。

耳边又传来了躁动。我的眼睛再一眨，看见车窗外棕色的稻田，才缓过神来。父亲接起了电话，眼睛带着笑，静静地说：“妈，没事，我快到了。”他微微笑着，鱼尾纹在眼角蔓延开来，轻轻地说：“有妈在，才是家。”

——车子又奔驰在路上。在还有两三小时行程的地方，父亲对奶奶说了“我快到了”。而在家等待着的奶奶，或许笑着放下了电话，心里轻轻念叨：儿子，快到了呢。我这时才明白这句话的用意，或许只是让两颗有距离阻隔的心，又重新贴在了一起，不再分离。