诗人喜欢观察事物

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作家喜欢感叹人生

不是事物 不是人生

而我习惯迷失自己

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想写一篇好文章

欲动笔却纸上不字

什么是爱 什么是情

默默地 消了魂 死了心

最终却找不到自己

寂寞使人创作

干净使人麻醉

想不出拿什么来写

周围沉重的空气

还有什么值得珍惜

有什么值得去写

我在喧嚣的城市

有一个地方安静的恐怖

走近了又被吓回去

我在人群中叹息

冷风刺痛苍白的脸