小贩的叫卖声颀长而遥远地散播在整条小巷中。空气隐隐约约透着小贩声音的沧桑，沙哑。此起彼伏的叫卖声中，那个老人的声音略为比他们要沉厚。

此时已经是初冬了，凛冽的寒风不留情面地吹走了雏菊的一片又一片的花瓣。好冷，缩了缩脖子。不过是初冬罢了，冷得如一月天。我看了看邻家门前的那些潮湿的罅隙中，寸草不生，干枯得如一条已经干涸了的河流。

我干脆坐在了家门前的瓷砖上了，没有细尘，已经被风吹得一干二净了。那个熟悉的声音又亦如当初般在耳畔响起，对，没错是那个老人的声音。我往左右两边寻找着声源。声源是从一个穿着绛紫色的薄薄风衣的瘦弱老头的口中传出来的。因为寒冷而颤抖着的声音像一条河流缓缓地流进我的心里…

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闷呆了的我看着老人用枯槁的，发紫而僵硬着的手迟缓地拾起地上的那些破罐子。这时候我才意识到，他不是个流浪者，而是个有“职业”的人。

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这样，老人从我身边经过。我的目光一直没有离开过他那件绛紫色的风衣，其实已经破旧不堪。几处破裂的地方都已经补上了补丁，发出了一种奇怪的味道。老人经过时，低下头看了我一眼，我的眼中突然莫名其妙地蓄满了泪，在眼眶里打转。待到老人离开的时候，我整了整身上的衣服。偶然地一滴泪水从眼角边溢出来，顺着脸颊滴落在厚重的衣服上。

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凝望着老人远远离去的背影，慢慢地融入了残血的黄昏。像一块拼图，拼凑在这幅凄美的风景里。老人和这个黄昏，溶入的时候，竟然那么的完美无瑕。佝偻着的身躯与远方渐渐落下的残阳融为一体。

他，像流水。缓缓地淌在我的心中，使我心中贫瘠的土地瞬间开满了浅紫色的小花。