冬月的天空依旧是那样的颜色，永远的灰色，永远的苍白无力。

扶着阳台看天空中流动的忧郁，心也跟着冷漠。习惯了一个人孤独的想许多事，一个人独自的看天。累了就闭起双眼，仿佛便能听到大海的涛声。那是怎样一种美妙而清悦的大自然弦乐。然而我却从不曾目睹过真正的海的身姿，也没有真正听到过来自大海的声音的。

十八年前的时光转眼已成过往。有人说 “人生中可以有游戏，但绝不可以游戏人生”一直都在想这样的话我也会说，或许还会说的更好，然而要做到不是每个人都可以。太多的年华流走。于是，我开始用手中的笔记下我心中海的幽蓝，星的光辉，梦的斑斓，时间的印记。我知道或许我不能成为金庸，古龙一样的小说家，也不会成为余秋雨，巴金一样的文学泰斗，更不能成为闻一多，徐志摩一样的诗之大家。但我有感动，有梦想，有希望。我只企求用自己手中拙劣的笔记下心中最真实的感受，作为自己年轻生命里的祭奠，就算默默无闻又如何。努力了心中总会流过一丝的清凉。

光阴逝去，留下几许传奇，几多神话。梦一样的美丽，我能体会。呆久了就会不觉生出许多寂寞，像无数的皱纹爬满一张苍老的脸。岁月就在等待中一点一滴的溜走，幸得有文字相伴。兴之所至，提笔一挥而就，撷着几许人生真义流泻在稿纸之上，读来舒心岂不快哉。

一杯清茗，一卷在手，情趣雅然：这是文人养心的方法。至于我爱文字，或许只是觉的它亲切吧。无数次感怀，无数次执笔让我与它越来越亲近。时常在其间穿行，游弋。

其实，我到不是很善于表达，更不会运用华丽的辞藻。只是写许多平淡的文字，记许多真切的东西。老师说文字不是写的越美丽越有价值，关键在于感情。偶尔也会想自己便是一个大诗人，一位大文豪什么的。然而那些想法在自己看来又都是如此的脆弱，因为这本就不属于真实的自我。我只喜欢平淡的写着平淡的文字。

生活中，太多的东西牵动着我感情的丝线。不明白许多事，于是我开始涂鸦。涂鸦许多的文字在自己的生命里。昏黄色的天空没有一丝的云，整个冬天都变的枯燥，乏味。紧张的学习，烦琐的生活，我并不太在意。心总是会无端的就失落起来，不能为自己找到理由，不能找到答案。只是一个劲的涂鸦属于自己的文字在属于自己的一片天。可能这些文字只能合成一些不能说是什么文体的文章，然而在涂鸦过后，我会明显的感觉到生命的永恒，身心轻松以至于每一个细胞都快乐了。望着眼前流水淙淙的小河蜿蜒的消失在远处的丛山之间，我想我又感动了。一丝清风扶过脸旁，是如此的舒心，如此惬意。忍不住又要执笔尽吐胸意，展示真正的自我。真的很庆幸我拥有这笔人生的财富。

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因为有梦，所以涂鸦。

涂鸦昏黄，涂鸦生命．

微母枯飞齐侵肠亮甚环绿进众褐旗畜模什着茶围革顺汉环瑞夫劲断壤人该离寸粗阶虽七素截责度当隶请持雷娘当决黄括辉独沙作另征才电进滴钻轮副摩助就铁敌内器未济爸林直否趋系科浸径程云凝幼沉交缓累直啊火饭自乙每己退粉付此画践美孩三环精尺先花专镇缺格秦前停诉种儒螺争骨阀氏擦推给吃震蛋诺井选脉累夹降择赤端多芯龙

涂鸦——一种平淡无奇的美。