冬月的天空依旧是那样的颜色，永远的灰色，永远的苍白无力。

扶着阳台看天空中流动的忧郁，心也跟着冷漠。习惯了一个人孤独的想许多事，一个人独自的看天。累了就闭起双眼，仿佛便能听到大海的涛声。那是怎样一种美妙而清悦的大自然弦乐。然而我却从不曾目睹过真正的海的身姿，也没有真正听到过来自大海的声音的。

十八年前的时光转眼已成过往。有人说 “人生中可以有游戏，但绝不可以游戏人生”一直都在想这样的话我也会说，或许还会说的更好，然而要做到不是每个人都可以。太多的年华流走。于是，我开始用手中的笔记下我心中海的幽蓝，星的光辉，梦的斑斓，时间的印记。我知道或许我不能成为金庸，古龙一样的小说家，也不会成为余秋雨，巴金一样的文学泰斗，更不能成为闻一多，徐志摩一样的诗之大家。但我有感动，有梦想，有希望。我只企求用自己手中拙劣的笔记下心中最真实的感受，作为自己年轻生命里的祭奠，就算默默无闻又如何。努力了心中总会流过一丝的清凉。

光阴逝去，留下几许传奇，几多神话。梦一样的美丽，我能体会。呆久了就会不觉生出许多寂寞，像无数的皱纹爬满一张苍老的脸。岁月就在等待中一点一滴的溜走，幸得有文字相伴。兴之所至，提笔一挥而就，撷着几许人生真义流泻在稿纸之上，读来舒心岂不快哉。

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一杯清茗，一卷在手，情趣雅然：这是文人养心的方法。至于我爱文字，或许只是觉的它亲切吧。无数次感怀，无数次执笔让我与它越来越亲近。时常在其间穿行，游弋。

其实，我到不是很善于表达，更不会运用华丽的辞藻。只是写许多平淡的文字，记许多真切的东西。老师说文字不是写的越美丽越有价值，关键在于感情。偶尔也会想自己便是一个大诗人，一位大文豪什么的。然而那些想法在自己看来又都是如此的脆弱，因为这本就不属于真实的自我。我只喜欢平淡的写着平淡的文字。

生活中，太多的东西牵动着我感情的丝线。不明白许多事，于是我开始涂鸦。涂鸦许多的文字在自己的生命里。昏黄色的天空没有一丝的云，整个冬天都变的枯燥，乏味。紧张的学习，烦琐的生活，我并不太在意。心总是会无端的就失落起来，不能为自己找到理由，不能找到答案。只是一个劲的涂鸦属于自己的文字在属于自己的一片天。可能这些文字只能合成一些不能说是什么文体的文章，然而在涂鸦过后，我会明显的感觉到生命的永恒，身心轻松以至于每一个细胞都快乐了。望着眼前流水淙淙的小河蜿蜒的消失在远处的丛山之间，我想我又感动了。一丝清风扶过脸旁，是如此的舒心，如此惬意。忍不住又要执笔尽吐胸意，展示真正的自我。真的很庆幸我拥有这笔人生的财富。

因为有梦，所以涂鸦。

涂鸦昏黄，涂鸦生命．

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涂鸦——一种平淡无奇的美。