他的画册未曾有收集，只是一厢情愿的爱，渴望那种 在向日葵下被扭曲的生命。

心中的泪水似乎决堤，为这不属于我的远行。

年华扭曲成墨色，陪衬着金黄的旋律，在法国南部狭小的精神病院里，透过只手可以挡住的阳光，只有金色的炫目，于是血液也变得金黄，一点一滴，飞溅在画布上。

在耗尽希望之后，留下的只是无尽的绝望与空虚，直至成为最孤独的人。

可诡异的是，有太多不孤独为这最孤独屈膝，正如他的绝望凌驾于所有人的希望之上。

不知道他割下左耳送给心爱的妓女时，喷涌出来血液是否为金黄，还是一望无际的蓝或黑，象征着某种无可复加的抑郁或绝望？为什么不是扭曲的、孤独的、异态的，就是被侮辱、被践踏、被伤害的？难道上帝死了，遗忘了他的祷告，还是他的呼唤只能勾引魔鬼？

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天命坠落，血液凝绘成迷离图形。艳红中有精灵新生，纱状的翅膀，注定为颜色而飞翔，低迷的声音飞旋四周，是上帝的哭泣？哭泣这不属于他的生命？是魔鬼的叹息？叹息这可以把地狱变成调色盘的灵魂？还是逝去的亡灵，在预示他的一生：颜料，重叠又重叠……

生活对我来说是一次艰难的航行，我不知道潮水会不会上涨，及至没过嘴唇，甚至涨得更高，但是我要前行。

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在被无数人遗忘的角落里，没有人知道，没有人看见，没有人关心，是谁在心中割破喉咙，鲜血喷溅，浸入在画布之中，成为一片又一片的金黄。明黄，靛紫，墨绿，体内流淌的腥红……都为他而生，为他而出现，为他而沉沦。

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为了诠释颜色的意义，他选择出世，为了证明魔法的存在，精灵放弃永生。

他用无二的方式去诠释，用生命，用拥有，用一切一切。即使死亡，也不属于天堂或地狱，他是精灵，隶属于颜色，没有什么可以改变，即使有永生的快乐，也抵不上一支画笔，即使有烈火的折磨，也不足以使调色盘滑落，绮丽畸态的灵魂，潜入鸢尾、向日葵、麦田、星空之中。

摇曳的翅膀，舞动在老树的树阴里，画布留住星光，映出夜色中的咖啡馆，拾麦穗的妇人，痴迷于贫瘠，困苦、低下的领域，在法国，在荷兰吞噬着自己。

生命的潮水上涨，压抑至死的寂静，子弹刺穿腹腔，肢体在阳光下破碎，得到解脱。可以快乐，可以不再绝望。拿着画笔的手终于成为时空中无法挽回的寂寞姿式。没有十字架的坟墓，提醒着曾经凄艳至及的生命，留下的只是永恒的伤口。但他是精灵，他不会介意是永生还是永世不得超生，他是精灵，他不会在乎死前被赏识与否，他为画卷而来，死时难存留恋，使命结束后，或许从未去料想，会有多少人，多少激情，多少年爱上惟一的：文森特。阿尔。梵高。