他生下来。

他画画。他死去。

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麦田里一片金黄，

一群乌鸦惊叫着飞向天空。———波德莱尔

他有梦想，他热爱画画。

他说：在画家的生活中，死亡也许不是最难过的一件事。

他又说：有时候我非常知道我需要什么。在我的生活和绘画中，我可以不需要上帝。

可是最后他还是小声地说：上帝与我同在。

他的爱是炽热的，就如同他对于作画的热情。他的感情始终陷在无迹可寻的胶着之中。他应当爱着阳光，因为他就像一只向日葵般，花期短暂，内心翻腾着感情的烈火。他以向日葵表达自我。法语里面，向日葵的意思是“落在地上的太阳”，它是光和热的象征，却成了他悲哀的缩影。

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他拿起剃须刀片，把耳朵割了下来。或许并不疼，也只有如此才能让他平静。

我想他之所以这样做，也许是因为耳朵只是他的累赘。听得见世界的喧嚣，却听不见他心中的澎湃。没有人理解他。

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他不喜欢圣雷米。不喜欢穿病号服。不喜欢药片。他想扔掉它们，然后画画。唯有绘画是不能被停止的，那些色彩就在那里喷涌。

在旁人眼里，他始终是个疯子，而他偏执而自我的生命旅程中最渴望的却是被理解和被爱。

１８９０年。他３７岁。

他站在奥维尔小镇外的一片麦田里。

用平时拿画笔的手举起了一把陈旧的手枪。开枪，躺在房间静静死去。别人说他病发，我宁愿相信他对天堂有信仰。

我感觉到他的生活，他的性情，却独独感觉不到他的内心。因为那是旁人所无法抵达的深渊。

不知为何，在这样明亮的下午，会突然掉下眼泪。

再见了。

走了这么远，只是一声问候。

他是我最亲爱的文森特梵高。