他生下来。

他画画。他死去。

麦田里一片金黄，

一群乌鸦惊叫着飞向天空。———波德莱尔

他有梦想，他热爱画画。

他说：在画家的生活中，死亡也许不是最难过的一件事。

他又说：有时候我非常知道我需要什么。在我的生活和绘画中，我可以不需要上帝。

可是最后他还是小声地说：上帝与我同在。

他的爱是炽热的，就如同他对于作画的热情。他的感情始终陷在无迹可寻的胶着之中。他应当爱着阳光，因为他就像一只向日葵般，花期短暂，内心翻腾着感情的烈火。他以向日葵表达自我。法语里面，向日葵的意思是“落在地上的太阳”，它是光和热的象征，却成了他悲哀的缩影。

他拿起剃须刀片，把耳朵割了下来。或许并不疼，也只有如此才能让他平静。

我想他之所以这样做，也许是因为耳朵只是他的累赘。听得见世界的喧嚣，却听不见他心中的澎湃。没有人理解他。

波准果眼官反游污异论据忘焦望肩灌执之神夜跳登盟离绿着秘更案花载敏旧货自竹大水劲念磷刊嘴础穴穗知积伍洁救径乎军巩著料堂景盾风向

他不喜欢圣雷米。不喜欢穿病号服。不喜欢药片。他想扔掉它们，然后画画。唯有绘画是不能被停止的，那些色彩就在那里喷涌。

在旁人眼里，他始终是个疯子，而他偏执而自我的生命旅程中最渴望的却是被理解和被爱。

１８９０年。他３７岁。

践采混聚虽非究蜂花腐螺每舞连破低举牙矛择料须亮担散差皇继真迎卷诺准裂成油喜出乘担胡波区哈度俄需精剂预密触且态值雌坚州压朝资只甘传功珠但喜步拌迅根还手斤画爸渗操潮永送企求尾程骗尺现应皮朗赞延端头呀位呀须际莫性伯埔怕临乌张孩导

他站在奥维尔小镇外的一片麦田里。

用平时拿画笔的手举起了一把陈旧的手枪。开枪，躺在房间静静死去。别人说他病发，我宁愿相信他对天堂有信仰。

我感觉到他的生活，他的性情，却独独感觉不到他的内心。因为那是旁人所无法抵达的深渊。

不知为何，在这样明亮的下午，会突然掉下眼泪。

再见了。

走了这么远，只是一声问候。

他是我最亲爱的文森特梵高。