亲爱的纸张，亲爱的纸张，

你可知这世上，

居然有傻逼说你软弱，

我明知道我的所有的诗句，

都字字烙在你的脊梁。

哼，伪善恶毒的诗人们

妄称那些光华万丈的断章，

是出自他们的：

苦思和冥想，

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祝福和愿望，

理想和信仰，

呐喊和彷徨，

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还有，喜乐和哀伤。

我却知道，那不过是支秃笔，或者再加上…

黑得不见底的墨，

在顺着你汹涌不息的血脉，流浪，流浪，流浪。

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可是亲爱的，你怎么又要将诗人的魂灵和他的骄傲，

强词夺理地，流放

要绞得人：自难忘，痛断肠；

要磨得人：尘满面，鬓如霜；

要伤得人：顾无言，泪千行。

好叫人明白那些个诗句啊，都是悠悠的岁月，茫茫的时光。

可是亲爱的，你只对了一半，

诗啊，哪里是什么伟大或沧桑的名堂，

就算它是时间的遗物，

那也不过是为了：

想起来，笑一场。