没有梦想的未来就像一盆散沙，就好比没有梦想的人就像一个死人。去唤醒一个浑浑噩噩的荒人，用再激烈的言辞都不过分，而面对一个已然麻木的废人，哪怕再残忍的现实都激不起他内心的一层微波。

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我们躲在自己小小的被窝里，可怜地望着外面的世界，我们微茫得几乎什么都不是，只有空气里不断增多的二氧化碳证明你还活着。有人用这世上最坚硬的脊梁扛起一片天，而有人却生生将它化为珊瑚礁里的一堆腐肉，孤芳自赏。不是看不到外面的世界，而是不想看到。他们不断用一种自我催眠的方式来乞得那种近乎于吸食鸦片后的极端快感，然后内心用最大分贝咆哮着：我就是风暴中心。结果无外乎完美地蒙蔽自己甚至蒙蔽别人。实则，潮落后的微波掠起便足以将他们自以为是的存在的意义毁尸灭迹。

没错，我就是“他们”……

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时间的洪荒依旧会马不停蹄地向前赶，于它来说，他们的离去就像抖落几颗灰尘，不痛不痒，不悲不喜，甚至有些刺鼻。如若谁还指望众人能驻足回望，奉上一场轰轰烈烈的祭奠，然后风光厚葬，悼念他一生的庸碌腐化，那可真是傻得可怜，蠢得可悲。

我们没有上古彭祖得八千岁春秋之寿，见证不了海枯石烂沧海桑田的浪漫。我们不过是侥幸苟延残喘八万日夜的朝菌寒蝉，不过比那些春盛秋衰的花木多感叹了一回人间冷暖。可在这千万日夜里，有多少光阴荒芜残败也只有枯死在窗外的花木和沉睡在体内懦弱的灵魂算得清。

没有动力的日子让他们害怕，于是便更加没有动力，每当他们又在扯这些矫情的借口来粉饰内心的堕落，就像亲手甩自己一个又一个清脆响亮的耳光，左手留下的鲜红指印，右手来抚平。

然后，没有然后……