喜欢奔跑，喜欢停驻，喜欢笑，喜欢忧．有时候，总认为自己是一棵干枯的树，有时候却认为自己充实得如一颗刚沐浴完雨露的小草．总觉得自己会忽然变的判若两人，甚至觉得自己有点儿发疯，发狂，发神经．一切都源自于写作． 喜欢提笔，静静构思，或是默默的感受内心的一丝丝情感．

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然后会毫无保留的将一切都倾吐于纸上，为字里行间增加一丝或喜或悲的神色． 现实太残酷，连空气也冷的没有一丝温度，亦如我的心一般，甚感迷惘，绝望．老认为自己不会体会到幸福的滋味．老认为自己永远也不能领悟到快乐的真谛．总是虚伪的笑着，笑着掩饰着内心的悲凉，怕别人看到我的不幸，怕别人与自己比起来，自己内心的恐惧，迷惘会再一次深深刺痛灵魂，是以自己的悲为基调，但我的虚伪美好的让身边的人都感受到阵阵的欢愉，殊不知，最怕自己的脆弱暴露在外． 可是，那一股源泉流进了心坎，即使也只是一点点，但它足以滋润我，足以为我建造一幢厚厚的屏障，属于我的天空，便只有那一片如黑暗中一点星光那么大的明媚，棉队写作才是真实的自我，卸下美好的面具，赤裸裸地棉队着写作，心中的脆弱，甚至是似乎一触即碎的灵魂，也而已毫无保留．任凭泪横泗，任凭一切的不完美，都倾吐于纸张间．内心的愁，或乐都告诉给它．我明白，它是最好的听众，是永远也不会嘲笑我的听众．

我亦明白，她是最好的老师，至少我学会了自慰，至少我能坚强地对待现实的残酷．至少我还可以拥有一个写作的能力，至少在它面前我用不伪装，不再痛苦地笑，不再因为想带给朋友快乐而违背自己的意愿． 写作，让我展望自己的天空，写作，让我在绝望中希望．一片微蓝微蓝的天，一轮金黄金黄的阳，雨过天晴，放下雨伞，接受着阳光的洗礼，想必蓝天掉落一次泪后，倾诉完一顿苦后，还是光占了上访，还是光驻进了天空，而我还是我，只是不再拥有曾经脆弱的灵魂，只是面对阳光的，不再是那冷冰冰的面具，而是一张微笑的脸．